席方平看着他爹，看了很久。

老人的脸上全是皱纹，像刀刻的。

老人的手全是疤，像老树皮。

但老人的眼睛是亮的，像星星，像露珠。

“爹。”席方平说，“我们回家。”

“回家。”老人笑了，“回哪个家？”

“回阳间的家。

回东安县。

回咱家的老宅子。

回你教书的那间屋子。

回你写字的那个书桌。

回你磨墨的那块砚台。

回你种的那棵枣树。”

老人的眼泪掉下来了。

不是哭，是眼泪自己掉下来的。

一滴，两滴，三滴。

他笑了。

那笑容很亮，像阳光。

“好。

回家。”

他们走出阴间，走出鬼门关，走过奈何桥，走过忘川河，走过黄泉路。

孟婆站在桥头，手里端着那碗汤。

汤是黑的，热气是白的。

她看着席方平，看着他爹，看着他们手里的巡察令。

她笑了。

“喝碗汤吧。

喝了，就不累了。”

“不喝。”席方平说，“我有不能忘的事。”

孟婆看着他，看了很久。

“不能忘的事，是最苦的事。

你带着它，走不远。”

“走不远，也要走。”席方平说，“走一步，算一步。

走到走不动了，再回头。

回头看看，那些事还在。

还在，就没白走。”

孟婆没有说话。

她从袖子里掏出一个小瓷瓶，递给席方平。

瓶子很小，能握在手心里。

瓶子上刻着一个字——“忘”。

“这是什么？”席方平问。
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