引路群岛的事完了。

地翁回了地火岛，余烬回了火山口，地生留在岛上守地火石灯。

三盏石灯并排搁在岛顶，火苗稳稳的。

花圃的日子又慢下来。

小海每天早上起来擦灯，从初的石灯擦到自己的椰壳灯，擦完蹲在花圃前面吃阿白烙的饼。

叶寂擦完灯去海边看阿舵掰饼，阿念端合灯照海。

海面上远远近近全是光，引路群岛方向那一片新亮的青光也稳稳地融在光海里。

第七天早上，海上来了条船。

不是东南边来的，不是东边，不是西边，不是北边，不是南边。

是西南方向，一个从来没指过的方向。

船不大，船板旧旧的，船头挂着一盏灯。

不是铜灯，不是石灯，不是瓷灯。

是陶的。

粗陶，没上釉，和碗岛上阿瓷烧的那些碗一样胎质，但更糙，陶面上能看见手指按过的痕迹。

火苗不是金黄，不是浅金，不是橘红，不是青光。

是灰白的，暗沉沉的，像快燃尽的炭。

船板上躺着一个人，脸朝下，一动不动。

阿木把他翻过来，是个中年男人，四十来岁，脸上全是盐渍，嘴唇干裂发黑。

穿一件灰布衫，袖子卷到肘弯，小臂上有疤。

不是暗疤，不是火疤，是野兽抓的。

三道爪痕，旧的，从手腕一直划到肘弯，疤痕泛白。

灌了水，醒了。

睁开眼看见花圃里的灯，愣了很久。

八十二盏金灯，四盏白灯，两盏老灯，一盏椰壳灯。

全亮着。

然后哭了。

没声，泪顺着脸颊往下淌，滴在船板上。

“真有这么多灯。”他声音哑得像砂纸磨石头。

叶寂蹲下。

“从哪儿来？”

“西南边。

光岛。”中年男人撑着坐起来，靠在船舷上。

他把那只带疤的手搭在膝盖上，看着花圃里的灯，一盏一盏数过去。

“岛上没有灯。

不是灭了，是从来没有过。

岛上从来没有灯。

只有地光。”

阿舵拄着棍子挪过来，低头看他小臂上那三道爪痕。

“没有灯？

那你们怎么活的？”
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