“刺！

收！

刺！”

陈默蹲在校场边上。

手按在地上。

土硬，硌手。

指甲断了两根，断口毛糙。

他用牙咬了咬，咬不齐。

“老陈！”

霍去病从营门口走进来。

甲胄整齐，铁叶子叮当响。

手里提着刀，刀没入鞘，刃上还有没擦干净的血迹。

他走到陈默跟前，把刀插在地上。

刀戳进土里，立着。

“听说了。

北军归你了。”

陈默没说话。

霍去病蹲下，跟他并排。

从怀里掏出一块干饼，掰成两半。

一半递给陈默。

饼硬，掰的时候渣掉下来，落在土里。

陈默接过，咬了一口。

饼硬，硌牙。

嚼了半天，咽下去。

“老陈，以后并肩了。”

陈默嚼着饼，没咽下去。

腮帮子鼓着。

霍去病站起来。

拔出刀，在裤腿上蹭了蹭。

刀上的血干了，蹭不掉。

他用指甲抠，抠下一小块，黑的。

“舅舅上书的事，你知道？”

“知道。”

霍去病不问了。

他把刀插回鞘里，鞘口磕在刀柄上，铛的一声。

“老陈。

舅舅撑不了多久了。”

陈默把饼咽下去。

噎得眼泪出来。

不是哭。
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