陈默的手按在酒坛子上。

坛子是粗陶的，表面有细小的沙粒，硌手。

坛口封着泥，泥干了，裂开，用手指一抠，泥块掉下来，露出里头的布。

布是麻的，被酒浸湿了，有一股酸味，冲鼻子。

霍去病蹲在对面，手里拿着碗。

碗是黑的，缺了一个口，缺口处摸起来光滑，是被人摸久了。

他把碗放在地上，碗底磕在石板上，铛的一声。

“老陈，倒酒。”

陈默揭开布，酒味冲出来。

浓，呛嗓子。

他抱起坛子，往碗里倒。

酒液浑，发黄，倒的时候溅出来，滴在地上，洇开一小圈。

倒满了，放下坛子。

坛子底磕在石板上，闷响。

霍去病端起碗，一口灌下去。

酒从嘴角漏出来，顺着下巴往下流，滴在衣襟上。

他用手背擦了擦，手背上有疤，新的，粉红色的，结痂还没掉。

“慢点喝。”陈默从怀里掏出那两颗核桃，放在地上。

核桃壳上的纹路磨平了，亮得反光，他没盘，就那么放着。

霍去病又倒了一碗。

这次没灌，端在手里，晃了晃。

酒在碗里晃，映着头顶的月亮。

月亮是半个月，缺了一半。

“老陈，你说，陛下为什么要把北军交给你？”

陈默盯着碗里的酒。

酒映着月亮，月亮在碗里晃。

“因为我听话。”

“听话？”霍去病把碗放下，碗底磕在石板上，铛。

“舅舅不听话？

打了那么多胜仗，哪一仗不是舅舅打的？”

陈默没回答。

从地上捡起一颗核桃，盘了一下。

咯吱。

霍去病站起来，走了两步。

靴子踩在石板上，嗒嗒。

又走回来，蹲下。

手按在地上，石板凉，有裂缝，缝里嵌着土。

“老陈，我告诉你。

陛下防着我呢。”

“防你什么？”
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