陈默的手按在竹简上。

竹简堆了半人高，一捆一捆，用麻绳扎着。

麻绳是新的，白，扎得紧，勒进竹片里。

他用刀割开一捆，绳子断了，竹片散开，哗啦。

墨味冲出来，混着竹子的青气，还有浆糊的酸味。

竹片上写着字。

密密麻麻的，一行一行。

地理，水源，扎营，粮草，行军速度，马匹换乘，伤病处置。

每一个条目都标着数字，一，二，三，四，一直编到三百。

他拿起一片，对着油灯看。

灯芯烧得发黑，火苗跳，光照在竹片上，字迹反光。

桑弘羊蹲在旁边，手里也拿着一片竹简。

他看了几行，皱眉。

眉头拧成疙瘩，额头的皱纹一道一道的。

“陈默，你这写得太细了。

哪里扎营，哪里取水，一天走多少里，马吃多少料，全写死了。

战场上瞬息万变，哪能照着书打？”

陈默没抬头。

从怀里掏出那两颗核桃，放在案上。

核桃壳上的纹路磨平了，亮得反光。

“不写死，就会乱。

一乱，就要死人。”

桑弘羊把竹简放下，竹片磕在案上，啪。

他站起来，走了两步。

靴子踩在木地板上，咚咚咚。

又走回来，蹲下。

“我知道你是好意。

可你有没有想过，照着这个打，将领不会打仗了。

什么事都翻书，翻到了再做，敌人早跑没影了。”

陈默抬起头，盯着他。

油灯的光照在脸上，半明半暗。

“桑兄。

漠北不是河西。

河西有路，有水，有城。

漠北什么都没有。

走错了，渴死。

走慢了，饿死。

走快了，马累死。

不写清楚，怎么打？”

桑弘羊不说话了。
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