“不是舍不得，是觉得……回不来了。”

霍去病盯着他，盯了一会儿。

“你什么时候变得这么婆婆妈妈的？”

陈默没理他。

催马，往前走。

大军出了城。

步兵，骑兵，辎重车，排成长队。

旗子飘着，刀举着。

车轮碾过黄土，吱呀吱呀。

士卒们的脸晒得脱皮，嘴唇干裂，可腰杆挺直。

走得快，靴子踩在地上，噗噗噗。

走了二十里，陈默勒住马。

回头。

长安城已经看不见了。

只有一道灰线，在天边。

灰线越来越淡，最后融进土里。

卫青也在回头。

他看了一会儿，转回头。

咳嗽，咳得比刚才重。

弯着腰，手捂住嘴。

指缝里渗出血，红。

陈默伸手扶他，他推开。

“没事。”

“青兄，你咳血了。”

“咳了几年了。

死不了。”

陈默不说话了。

手按在剑柄上。

剑柄硌手。

太阳爬到头顶。

晒得头皮发烫。

陈默脖子晒脱了一层皮，一碰就疼。

他用手摸了摸，皮翘起来，撕下一小片，贴在手指上。

队伍停下来歇息。

士卒们蹲在路边，啃干饼。

饼硬，啃一口，嚼半天。

有人从皮囊里倒水，水倒进嘴里，漏出来，滴在地上。

卫青坐在一块石头上。

石头是青灰色的，被太阳晒得发烫。

他坐上去，挪了挪，没挪好。

陈默蹲在旁边，从怀里掏出一块干饼，掰成两半。

一半递给卫青。

饼硬，掰的时候渣掉下来，落在土里。

卫青接过，咬了一口。

嚼了半天，咽下去。

“默弟。”
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