他往后靠了靠，披着的袍子从肩上滑下来一角，他没去拉。

陈默伸手帮他拢了拢，指腹蹭过卫青的肩头，隔着布料感觉到里面的骨头，硬硬的。

卫青闭了一会儿眼。

陈默以为他睡了，正要站起来。

卫青又开口了，声音变得很轻，轻得像从很远的地方传过来的。

“李牧当年的碑……你还记得吧。”

“记得。”

“以后，也会有人记得我们的。”

陈默站在案边，手悬在半空，没放下来。

卫青没睁眼，呼吸平下来了，绵长了一些。

陈默的视线从他脸上移开，移到案上的烛台上。

烛火已经烧得很低，蜡油从烛台边沿淌下去，拉成一道细长的弧，白中透黄，像一道泪痕，凝在木头边缘就不动了。

空气里有一股烧焦的蜡味和药渣的苦味混在一起，腻腻的，散不开。

他放下了手，没有回话。

过了很久，他轻轻退出了帐篷。

帘子落下来的时候，风灌进去了一下，烛火歪了歪，又立起来了。

陈默站在帐外，夜风扑在脸上，凉。

他站了很久，手伸进怀里，指腹碰到那张折叠整齐的羊皮地图边缘，硬邦邦的，硌着手心。

他转身走了。

走出几步，又停了。

他回头看了一眼卫青的帐篷，烛火的光从帐布缝隙里透出来，细细的几道，在风里一明一灭。

然后他转回去，继续走。

靴子踩在沙地上，一步一个深印。

夜风把他的袍子吹得翻起来，又落下去。

他没停下来等。

远处的马群里，有一匹打了个响鼻，短促的，像有人拍了一下它的脖子。

然后一切又安静了。
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