“我今天跟隔壁王婶子说了这个事。

她说是老头子回来看我了，让我烧点纸。

我烧了，没用。

它还是来。

现在它不进堂屋了，它站在我房门口。

我不开门，它也不敲门，但我知道它在外面。

门缝底下黑黑的，没有光。”

看到这里，我开始觉得后背发凉了。

奶奶写这些的时候，到底是什么状态？

这些事发生在她去世前多久？

我赶紧翻到最前面，想找日期。

日记本的前半部分都有标注日期，但后面这些凌乱的记录，一页比一页潦草，日期标注也越来越模糊，最后一页只能隐约看出“十月”两个字。

奶奶是十二月走的。

也就是说，这些记录至少是她去世前两个月开始写的。

我继续往下翻。

后面的内容越来越短，像是已经没有力气多写了，每页只有寥寥几个字。

“它在屋里。”

“它站在床尾。”

“我闭着眼睛，我知道它在看我。”

最后几页，字迹已经大到了占满整张纸，像是用尽全身力气写下的，墨水深深陷进纸里：

“它不是老头子。

它装成老头子的样子，但它不是。

它的脸不对。

它的脸——”

到这里断掉了，像是一句话没有写完。

我急忙翻到下一页。

那是日记本的最后一页。

上面只有一行字，写得歪歪扭扭，像是写的时候手被什么东西按住了一样。

这行字是：

“它说，下一次我睡着的时候，它就要带我走了。”

这句话旁边，画着一个歪歪扭扭的圆圈，圈里写着一个字：

“好。”

我浑身汗毛倒竖，“啪”的一声把日记本合上了。

书房里安安静静的，窗外有鸟在叫，阳光透过窗棂洒在地板上，一切都暖洋洋的。

但我愣是觉得整个房间的温度都降了好几度，胳膊上起了一层鸡皮疙瘩。

我把这件事跟我爸说了。

我爸正在客厅里整理奶奶的药盒，头也没抬地说：“你奶奶这两年确实有点糊涂了，大夫说了，脑溢血前期有些人会出现幻觉。

别瞎想，把那些东西收好，该烧的烧掉。”

我爸是个彻底的唯物主义者，从来不信这些东西。

但我知道他没有说实话。
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