傍晚最后一节课结束后，我走出教室。

看见晓晓正靠着走廊尽头的栏杆。

她手里没有书也没有卷子，只是靠着栏杆看着操场。

夕阳从西边照过来，把晓晓的影子拉得很长，铺在走廊的地砖上。

我走过去，靠在晓晓旁边的栏杆上，学着她的姿势把手搭在栏杆上：

“饿不饿？”

“还好。”晓晓说，“就是想站一会儿。”

我们并排站着，晚风从操场那边吹过来，带着煤渣和草叶的气味。

操场东边第三根旗杆顶部的旗绳被风吹起来。

在空中划出一道弧线然后落下去，又吹起来。

“你看那个。”晓晓抬了抬下巴。

我顺着晓晓的目光看过去，第三根旗杆的旗绳在风里晃。

“下午课间我路过的时候，看见它在顶上一动不动。”晓晓说，“现在它动了。”

“风向变了。”我说。

“嗯。”晓晓松开栏杆站直身体，“走吧，明天还有一天。”

她往楼梯口走去。

走了两步又停下来侧过身，看着我：

“羽哥哥，你觉不觉得——会考就像那根旗绳。”

“你看着它的时候它不动，你一转身它就动了。”

我看着晓晓的侧脸，夕阳把她的轮廓镀成暖金色。

连睫毛上都沾着细碎的光：

“那你现在是转身了，还是没转身？”

晓晓站了两秒，没有回答。

转回去继续往楼梯口走：“走了。”

我跟上去。

经过操场边的时候，杨莹还在跑圈，已经不知道第几圈了。

王中洋在旁边陪跑，步子已经慢了下来，杨莹却还在加速。

他的呼吸声隔着半个操场都能听见。

像一只拉满了的弓，弦绷到最紧，再拉一毫米就会断。

走出校门的时候路灯已经亮了。

我推着车，晓晓走在旁边。

她今天没有骑车，书包背在肩上，走得不快不慢。

“如果会考考砸了，”晓晓开口了，“你会怪我吗？”

“不会。”我说。

“如果我去不了郑州，”晓晓又问，“你还会去吗？”

“去。”我说。

晓晓停了一下。

她站在原地，路灯的光从侧面打过来。

在她脸上分出一半亮一半暗。

然后晓晓继续走，没有再问。

走到晓晓家门口，她推开院门，侧过身来看着我：

“无论你去哪里，记得回来找我。”
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