大殿空了一半，归顺派的人走了。

他们走的时候脚步很轻，脚踩在石板上没有声音。

不是他们走路没有声音，是石板被磨得太光滑了。

石板磨了几百年，从粗糙磨到光滑，从光滑磨到像镜子一样。

镜子里映着他们的影子，灰白色的袈裟，低着的头，弯着的腰。

他们低着头走，像在认错。

认错的不是他们，是他们身后的那些人。

他们替那些人认错了。

老和尚坐在蒲团上，闭着眼睛，没有说话。

林渊站在他旁边，六把剑在腰间，也没有说话。

大殿里很安静，安静得能听见油灯燃烧的声音。

嘶嘶的，很细，像蛇在吐信子。

灯灭了。

不是风吹灭的，是自己灭的。

灯油烧完了，灯芯烧焦了，火苗跳了两下，灭了。

烟从灯芯上升起来，很细，很直，到半空中散了。

散了就没有了。

烟没了，味道还在。

檀香的味道在空气里飘着，淡淡的，苦的，像药。

老和尚睁开眼睛，看着那盏灭了的灯。

“灯灭了。”他的声音很平，像在说一件很普通的事。

林渊把手搭在剑柄上。

“嗯。”老和尚看着那盏灯。

“灯灭了可以再点。

油没了可以再加。

灯芯烧焦了可以换新的。

灯不会死，只会灭。

灭了就能再亮。”他把目光从灯上收回来，看着林渊。

“佛门不会死，只会灭。

灭了也能再亮。

只要还有人守着，灯就不会永远灭。”林渊把手从剑柄上放下来。

“守灯的人还在吗？”老和尚看着他。

“在。

我就是守灯的人。

我守了一辈子。

守到死。”他站起来，走到佛像前面，把香炉拿起来。

香炉是铜的，很重，他拿得很稳。

他把香炉里的灰倒出来，灰是灰白色的，很细，像面粉。

他用袖子把香炉擦干净，从柜子里拿出一根新香，插在香炉里。

香是黄色的，和西域的沙子一个颜色。
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