“里面是不是有名字？”

门外那句问话压得很轻，像怕惊动什么，却又带着一种被名单牵出来的急切。

姜妗没立刻答。

她把那张红圈回廊图压在掌心，视线先扫过门缝。

外面的影子不止一个，最前面那个轮廓细长，肩线不稳，像刚从很远的地方赶回来，连站定都还带着一点虚浮。

可那声音又偏偏熟悉得厉害，像她在夜里听过很多次，只是每次都被别的动静盖过去。

程砚先一步开口，声音很冷：“门外的先退开。”

没人退。

反而有纸页被轻轻拂动的声响，像一整叠旧名单被人抱在怀里，站在门外等着确认。

宿管阿姨把手按在桌沿上，指节泛白。

她没去看门，只看姜妗：“你要是想让更多人看见，就不能只让他们看见一张名单。”

姜妗抬眼：“那还要看见什么？”

阿姨沉默了一下，像是在衡量某个说出来就再也收不回的东西。

半晌，她才把视线移向周蔓。

“旧门牌。”她说。

周蔓一怔，像没听明白：“什么门牌？”

“第七码那一夜，回廊里每扇门上都挂着旧门牌。”阿姨的声音很低，“不是寝室现在用的塑料牌，是更早那种铝片门牌。

牌子上刻着门号，刻着宿舍以前住过谁。

学校后来把它们都拆了，说太旧，怕影响统一管理。

可那时候真正能对上人的，不是床位，是门牌。”

姜妗心里微微一沉。

她忽然想起自己第一次进回廊时，门框上那点冰冷的金属触感。

那不是普通的锈，是某种被反复刮过又磨平的旧痕。

原来那不是门本身的边，是曾经挂过门牌的位置。

“旧门牌现在在哪？”她问。

阿姨没回答，先看了看周蔓。

周蔓被她这一眼看得发紧，指尖下意识捏住了衣角：“我……我能碰？”

“不是能不能碰。”阿姨说，“是只有你还记得那条线。”

姜妗和程砚几乎同时皱眉。

“哪条线？”程砚问。

阿姨伸手从桌下抽出一只平扁的铁盒，盒盖边缘起了层细碎的锈。

她把铁盒打开，里面没有钥匙，也没有纸，只躺着几块被磨得发灰的铝牌碎片。

每一块上都还留着半个数字，边角穿着旧铁丝，像从门上硬生生拆下来的。

姜妗盯着那几块碎片，脑海里忽然冒出一个几乎不该存在的词。

门牌簿。

“这些是从回廊里拆下来的？”她问。

“不是拆。”阿姨说，“是摘。

摘下来以后，门才会开始忘记自己原来挂过谁。”

周蔓脸色一下变了。

她像是被什么猛地扯住了记忆尾巴，呼吸都乱了半拍：“我见过这个。”

姜妗立刻看她：“什么时候？”
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