嘉儿便应：“哎，爹在这儿。”

有一夜，贾岳精神好些，靠在枕上，看窗外的月。

月将圆，清辉如霜，铺了满地。

“嘉儿。”他忽然说，“你可知，人为何要读书？”

嘉儿正拧热毛巾，闻言回头：“明理？”

“不全是。”老人摇头，声音虚弱，却清晰，“是为了不害怕。”

“害怕什么？”

“害怕死。”贾岳望着月，目光渺远，“读了书，就知道秦皇汉武也死了，李白杜甫也死了，苏东坡辛弃疾都死了。

死了，骨肉成灰，可他们的诗、他们的文章、他们的道理，还活着。

那么，人死了，或许也有什么能留下来。”他转过头，看着重孙，“我留不下什么，贾家诗书传家，到我这儿，只剩个空架子。

你爹……你爹性子软，撑不起。

你叔叔钻钱眼里了。

只有你，嘉儿，你这股天不怕地不怕的劲儿，像极了我年轻的时候。”

嘉儿鼻子一酸，忙低头拧毛巾。

“可我怕你太像。”贾岳咳嗽起来，嘉儿忙替他抚背。

老人喘匀了气，接着说，“我年轻时，也觉着天下事没什么难的，什么规矩礼法，都是狗屁。

后来……后来栽了跟头，差点把家业都败了。

你爹就是那时吓破了胆，一辈子畏畏缩缩。”他握住嘉儿的手，枯瘦的手冰凉，“我不愿你栽跟头，可更不愿你像我，栽了跟头就怂了。

该狂时狂，该敛时敛——这话虚，我知道你听不懂。

等你懂了，大概也老了。”

嘉儿反握住那只手，握得很紧：“我不老。

您也不老。

咱们还要下棋，下那种乱下的棋。”

贾岳笑了，眼里有泪光：“好，下乱棋。”

那夜之后，老人病势渐渐沉重。

冬至那天，下了今冬第一场雪。

嘉儿推窗，见天地皆白，三星阁的飞檐上积了厚厚一层，像戴了孝。

贾岳回光返照，精神忽然好了许多，竟要人扶他到阁前看雪。

柳文渊也来了，两个老友坐在暖阁里，围着火盆，看雪落无声。

“还记得那年大火么？”贾岳忽然说。

“怎么不记得。”柳文渊拨弄炭火，“祠堂烧了半边，倒烧出个真相。”

“那小子，”贾岳指指窗外——嘉儿正在院里堆雪人，敏儿给他递雪团，“扔了罐石灰，倒救了半卷谱。”他笑了笑，“有时我想，若没那场火，若没那小子的胡闹，咱们俩，这会儿是不是还在赌气？”

柳文渊沉默片刻：“大概还在赌气。

人哪，有时候就差那么一把火，烧一烧，才清醒。”

雪静静下。

嘉儿堆了个歪歪扭扭的雪人，插了根胡萝卜当鼻子，又解下自己的红绒绳，给雪人围上当围巾。

敏儿笑得前仰后合。

“我要走了。”贾岳忽然说，声音很平静。

柳文渊手一颤，炭钳掉在砖上，“当啷”一声。

“别这副模样。”贾岳笑道，“七十古来稀，我七十有三，够本了。”他望着窗外嬉闹的重孙，目光柔和，“只是放心不下这小子。
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