建昭三年，京师有异事。

城南永宁坊住着一位书生，姓谢名沉舟，字不移。

此人年方弱冠，却已有七次乡试不第的功绩，堪称本朝科举史上的奇观。

邻里间流传着一句话：“谢郎入场，乌鸦闭嘴。”意思是连乌鸦都懒得嘲笑他的运气。

但谢沉舟本人并不在意。

他在意的是另一样东西——一只鸟。

那是一只通体雪白的鹎鸟，眼周有一圈墨色纹路，像是谁用最细的笔在白玉上勾勒了两笔。

此鸟是他三年前从猫口救下的，养在竹笼中，每日以晨露调粟米饲之。

说来也怪，这只鹎鸟从不鸣叫，三年如一日，安静得像一团会呼吸的棉花。

有人说这是哑鸟，劝他放了再捉一只。

谢沉舟只是笑笑，说：“它不说话，是因为没有值得说的话。”

这话在当时听来不过是书呆子的迂腐之言，直到那一年的立春。

二月庚申，天还没亮，谢沉舟正在梦中与周公辩论《春秋》笔法，忽然被一阵清越的鸟鸣惊醒。

那声音初如碎玉落盘，继而如银瓶乍裂，到最后竟似有人在耳边吟诵——是的，吟诵，因为那声音分明是有字的。

“入春解作千般语，拂曙能先百鸟啼。”

谢沉舟猛地坐起来，冷汗湿透了中衣。

他听得很清楚，那是两句诗，而且是从鸟笼方向传来的。

他赤脚走到笼前，借着窗外微光，看见那只白鹎正昂首站在横木上，黑豆般的眼睛直直地盯着他。

“是你……在说话？”谢沉舟的声音有些发抖。

白鹎歪了歪头，张开喙，又发出一串清脆的鸣叫。

这一次，谢沉舟听得更加真切，那声音虽然还是鸟鸣的调子，但音节分明就是人言：“笼中三年，今日始得一鸣。

谢郎，你可知我等这一天等了多久？”

谢沉舟后退三步，撞翻了案上的茶盏。

他定了定神，掐了自己大腿一把，确认不是在做梦，才颤声问道：“你……你是妖是仙？”

白鹎抖了抖羽毛，用一种近乎优雅的姿态梳理了一下翅膀：“非妖非仙，不过是一只活得久了些的鸟罢了。

你们人类总喜欢给超出认知的事物贴标签，要么是妖，要么是仙，却不肯承认世间万物自有其理，只是你们尚未参透而已。”

这番话从一个鸟喙里说出来，谢沉舟只觉得荒谬绝伦，但偏偏每一个字都清晰无比，逻辑严密，比他那个只会背八股的同年进士强多了。

“你既然会说话，为何三年不开口？”谢沉舟问出了最大的疑惑。

白鹎的眼睛里似乎闪过一丝笑意：“我在等春天。

鸟类鸣叫，本就是为了求偶、宣示领地、警告同类，这些都是实用之事。

但真正的歌唱，需要情感，需要时机，需要一个值得为之开口的理由。

你困于科场七次而不改其志，我困于沉默三年而不失其声，我们是一样的。”

谢沉舟愣住了。

他从未想过自己与一只鸟之间有什么相似之处，但这句话偏偏击中了他心底最柔软的地方。

是啊，七次落榜，旁人早已放弃，他却还在坚持，凭什么？

凭的就是一股说不清道不明的执念，相信总有一天会有人听懂他的文章。

“那你今天为什么开口了？”谢沉舟问。

白鹎抬头望向窗外渐亮的天空：“因为春天来了。

入春之后，我能说出千百种言语；拂晓时分，我能比百鸟更早啼鸣。

这不是炫耀，而是宿命。
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