“春桃，”巧英把铜勺搁在缸沿上，转身面对她，“这几天你买菜走远一点，别从商会街口过。

阿山那边我去说，让他把第三匹布先压在手里，等我话再动。”

春桃点头，又犹豫了一下：“那第一匹和第二匹呢？

已经走了的……”

“走了的就走了。

送出去的布，泼出去的水，收不回来。”巧英顿了顿，“怀瑾那封信说‘不日可归’，可归期越近，路上的眼睛越多。

他回来走哪条路，我们不知道。

但我知道一件事——周茂才缩回去，说明有人给他下了新的令。

什么令？

不外乎是盯紧该盯的人，收拢该收的线。

我们就是那根线上的蚂蚱。”

她说到“蚂蚱”两个字时声音很轻，轻得像在说一件不相干的事，可春桃听得后背发凉，下意识地往院墙那边看了一眼。

墙外巷子里，一个挑担卖针线的货郎正慢悠悠地走过，叫卖声拉得老长，像是要把整条巷子的人都喊出来。

那货郎脸生得很，以前从没见过。

春桃回头看巧英，巧英也在看那个货郎。

两人的目光碰了一下，谁也没有说话。

那天夜里，巧英在灯下把三匹布的出缸单又翻出来看了一遍。

她用铅笔在第三匹布的编号后面轻轻画了一道斜杠——这是她自己的记号，意思是“暂缓”。

她想了想，又在旁边写了两个字：“等风。”

至于等的是怀瑾回来的风，还是周茂才动手的风，她没有写。

怀瑾那封“不日可归”的信，像一枚悬在半空的石子，迟迟没有下一封消息传来；念瑾数着草茎，将等待具象化为“四百根”的目标；周茂才的商会如同蛰伏的猛兽，在沉默中积蓄着力量；而那匹三色锦，依旧静静地躺在柜底，等待着一个凶险万分的出发时机。

所有的线索交织在一起，绷紧了这最后关头的每一根弦，等待着那最终一锤的落下。

远处江面上又传来一声汽笛，比前一声长了些，拖着尾音，像是有人在江心喊了一嗓子，喊给岸上的人听。

巧英吹灭了灯，在黑暗里躺下。

她想起念瑾蹲在墙根数草茎的样子，一根一根地数，从不厌倦。

那种专注，那种把等待变成一件具体可做的事的执着，她自愧不如。

她翻了个身，把被子裹紧了些。

窗外的风敲在桂花树枝上，发出极细的声响。

枝条在风里轻轻弹动，从被压弯的姿态缓缓回弹，一下，又一下，像是有人在不紧不慢地敲着一扇门，等着屋里的人来开。
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