不是夜里那种缓慢蔓延的冰凉。

是瞬间的，像有人把他的手从手腕处一刀切断！

指尖，掌心，腕骨，前臂。

全部消失。

秦风的笔顿住了。

他低头看着自己的左手——它还搁在案面上，姿势没变，但他完全感觉不到它的存在。

他伸出右手，死死掐住左臂。

一息。

五息。

十息。

没有知觉。

二十息。

三十息。

还是没有。

秦风呼吸平稳，面如平湖。

他就那么坐着，右手如铁钳般掐住左臂，死扛。

四十一息。

针扎般的酸麻才终于刺破死寂，从指尖极其缓慢地爬回腕骨。

秦风松开右手，左臂上赫然印着五道深紫色的指痕，几乎抠出血来。

门被推开。

陆广端着药碗进来，佝偻的身影在门框里猛地僵住。

他看见了。

秦风掐着左臂的姿势，案面上停在半截的墨迹，还有那只刚刚恢复知觉、不受控制颤抖的左手。

陆广没有大惊小怪。

他把药碗放在案角，声音干涩得像砂纸磨过：“白天也开始发作了。”

秦风没接话。

陆广从袖中摸出一根银针，凑近秦风左手腕，在脉门处轻轻一探。

针尖触及皮肤的瞬间，秦风的手指猛地抽动了一下。

陆广收回针，死寂了几息。

“闪动间隔，缩短到十八息了。”

昨天还是十九息。

秦风端起药碗，一口喝干。

“还有事吗？”秦风问。

陆广张了张嘴，看着秦风那张右脸缝线、面如金纸的脸，最终只是摇了摇头，转身退了出去。

门合上。

秦风把空碗推开，重新拿起笔。

左手搁在膝盖上，不再放到案面。

他用右手继续写。

函谷关到崤山，一百二十里，路基开挖优先。

崤山到渑池，八十里，需架桥两座。
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