日落钟第一声还没散尽，押名台隔着半条影道，给温照萤裂开的名字补了一笔。

那一笔不是墨，是烧红的朱砂。

它从台面浮起，像一根细针，穿过风、穿过愿灯桥下的灰雾，直扎进温照萤喉间。

她没来得及退，舌根先尝到血味，腕上账眼红线猛地一绷，把她整个人往城门方向拖了半步。

城门上的无字额亮出两行小字：日落三声内，交可替名。

逾时，补本名入台。

门吏抬起朱笔，语气平得像在催一盏灯添油：“温照萤，第一声已过。

你不交全名，就交可替名。”

半名灯栏边，“满”把自己的半块木牌死死按在胸口。

她还没取回全名，听见“可替名”三个字，指节白得发青。

那些排在城门阴影里的半名人也往后缩，灯火一盏盏低下去，像怕谁的目光落到自己头顶。

温照萤按住喉咙，血从指缝里沾到净愿楼残签上。

那枚残签是她在净愿楼外层抢出来的，焦边还卷着，背面只剩半行字：照星愿牌，已净愿处理。

处理二字被人刮过，刮痕下另有细字，像是后来补上去的“可转总牌”。

接名使站在车道旁，袖中露出一角白玉匣。

他看见残签，也没有避，只温声道：“残签不能替名。”

温照萤抬眼。

“照名香骨也不能。”接名使又道，“旧龛残名不是你的名，更不是可替名。

你若把它递上来，押名台会照收，旧龛那笔债便从你身上重开。”

他说得太准，准得像早知道她袖里还有旧龛香骨。

温照萤反而松开了香骨，没有碰它。

她用染血的指尖在押名台前的青石上写下两个字：不交。

门吏朱笔一顿：“不交，便补。”

押名台上第二笔已经悬起，正朝她名字里那个“萤”字裂口落。

温照萤忽然把账眼红线绕上自己左腕，向外一拉。

红线绷直，另一头钉在押名台台角，线中浮出细密账影：送愿庙总账、半名试刻副页、愿灯桥背面灰字、净愿楼残签，四处账纹被她强行扯到同一条线上。

她喉咙疼得说不出整句，只能挤出三个字：“开旧账。”

押名台没有动。

接名使道：“此处问可替名，不审旧案。”

温照萤把净愿楼残签按在台前。

焦边碰到台气，立刻冒出一缕白烟。

残签背面那行“照星愿牌，已净愿处理”被烟熏得发亮，刮痕下的补字也露了出来：外层净愿，不得补新愿主。

她又从袖中取出愿灯桥背面拓下的灰字。

那灰字很薄，一摊到青石上便散了半寸，像快被风吹没。

可账眼红线缠过去，灰字重新聚起，显出桥背被压着的规矩：灯下半名未还，桥上新名不得替押。

半名灯栏忽然响了一下。

“满。”温照萤看向那个半名人，声音哑得几乎割破喉皮，“你的名，还在你手里？”

“在。”满先看了接名使一眼，又看押名台。

她怕得嘴唇发抖，却把胸口半块木牌举起来，“我只剩这一个字。

不是给她替，不是给任何人替。
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