钱彬穿过光壁的瞬间，脚下的触感从虚空变成了石头。

不是光滑的石头，是粗糙的、带着裂纹的、踩上去会硌脚的石头。

他低头看了一眼——青石板，很旧的青石板，缝隙里嵌着黑色的污渍，不是泥，是干了又湿、湿了又干的血。

血迹从脚下一直延伸到前方，形成一条暗红色的路，弯弯曲曲，像一条干涸的河。

他抬起头。

朝堂。

不是他想象的那种金碧辉煌的朝堂。

柱子是朱红色的，但漆已经剥落了，露出下面灰白的木头。

龙椅是金黄色的，但金箔一片一片地翘起来，像老人的皮肤。

地面是青石板的，但板与板之间的缝隙里长着枯黄的草，草已经死了，但还立在那里，像一根根干枯的针。

没有阳光。

没有灯。

只有一种灰蒙蒙的、说不清从哪来的光，照在空荡荡的大殿上，把每一个影子都拉得很长。

这里不是人间。

是比干的执念空间。

朝堂的中央站着一个人。

他穿着商朝的官服——黑色的，绣着暗红色的纹路，纹路是玄鸟，商朝的图腾。

他的身材很高，但很瘦，瘦到官服空荡荡地挂在身上，像一面旗。

他的头发花白，用一根玉簪束着，簪子是白色的，玉质温润，但他的头发已经干枯了，像冬天的草。

他的脸朝着龙椅的方向，背影对着钱彬。

他在踱步。

不是走，是踱。

一步，两步，三步，转身。

一步，两步，三步，转身。

他的步子很慢，每一步都踩在同样的位置，青石板上已经被踩出了一个浅浅的凹坑。

他的手背在身后，手指绞在一起，指节发白。

他的嘴里在念叨着什么。

声音很低，很低，低到像是从胸腔里挤出来的。

钱彬没有立刻走过去。

他站在原地，看着那个背影，听着那个声音。

他的木系灵力在空气中流动，感知着这个执念空间的“情绪”——不是比干的情绪，是这片空间本身的情绪。

冷，湿，像一口枯井。

不是没有水，是水太深了，深到看不到底，只听到水滴的声音。

滴。

答。

滴。

答。

一滴水，一滴血。

几千年了，没有停过。

苏若谷从钱彬身后走出来，蹲下来，手指按着青石板的缝隙。
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