从比干的星到屈原的星，光壁的厚度不一样。

比干的那层光壁很薄，像一层纱，侧身就能挤过去。

屈原的这层光壁很厚，厚到藤原海的手指按上去，灵力像水渗进海绵，被吸走了大半。

他的眉头皱了一下，从腰包里掏出一个巴掌大的探测仪，贴在光壁上。

屏幕上跳出一串数字——能量密度是比干那颗星的三倍。

不是屈原的执念比干深。

是他的执念比干重。

比干的执念是“我有没有错”，屈原的执念是“我的死有没有意义”。

一个问自己，一个问天下。

天下的重量，比一个人重得多。

藤原海把探测仪收起来，回头看了钱彬一眼。

钱彬点了点头，伸手按在光壁上。

木系灵力从他的掌心涌出，翠绿色的光芒顺着光壁的纹理蔓延。

不是撕开，是渗透。

他的灵力像水，从光壁的缝隙里往里渗，找到最薄的那一点，然后轻轻一推。

光壁裂开了。

裂缝里没有风，只有雾。

灰白色的，很浓，像一锅煮沸的粥。

雾从裂缝里涌出来，带着一股潮湿的、腐烂的、像水草和淤泥混在一起的气味。

那不是臭味，是悲伤的味道。

几千年的悲伤，凝成了雾，堵在入口处，不肯散去。

钱彬没有犹豫，第一个走进雾里。

雾气很浓，浓到伸手不见五指。

但他的木系灵力在雾中不会迷路——不是因为灵力能驱散雾气，是因为他能感觉到雾气中每一滴水的位置。

水是活的，水会流动，水会告诉他方向。

他顺着水的指引，一步一步往前走。

脚下是泥。

不是普通的泥，是江底的淤泥，踩上去软绵绵的，每一步都陷进去半截脚踝。

淤泥很凉，凉到刺骨。

不是冬天的凉，是死水的凉。

这水没有流过，几千年了，一直在原地，一直在等。

等一个人。

苏若谷跟在钱彬后面，蹲下来，手指插进淤泥里。

翠绿色的灵力顺着他的指尖往下探，触到了淤泥深处的东西——不是石头，不是骨头，是草根。

很细，很密，像一张巨大的网，铺在江底。

草根是活的，它们在呼吸，在吸收淤泥里的养分，在等待春天。

苏若谷的手指从淤泥里拔出来，指缝间夹着几根细如发丝的草根。

他把草根举到眼前看了看，放在鼻子下面闻了闻，有一股淡淡的、辛辣的气味，像姜，又不像。

“这是芷草。”他的声音在雾气中闷闷的，“屈原在《离骚》里写过。

‘扈江离与辟芷兮，纫秋兰以为佩。
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