长坂坡的银白色路在身后渐渐淡去。

赵云的背影消失在金色的光里，马蹄声和枪尖上的红缨都远了。

钱彬没有回头。

前方的光是一种很旧的颜色，像竹简被岁月泡过的颜色，深褐色的，带着墨香。

光里面有一间屋子。

屋子不大，木头的，窗户开着。

窗外种着几竿竹子，夜风吹过，竹叶沙沙响，影子映在窗纸上，像一幅水墨画。

桌上点着一盏油灯，灯芯跳动着，火苗不大，但很稳。

桌上堆满了纸，纸边放着一把陶壶，壶嘴冒着细细的白气。

茶香混着墨香，在屋子里慢慢散开。

屋子里坐着一个人。

他穿着灰色的布衣，不是官袍，不是铠甲。

头发花白了，不是全白，是一半黑一半白，像冬天的山，山顶有雪，山脚还是青的。

他的脸很瘦，颧骨很高，两颊凹下去，但眼睛很亮——不是年轻人的那种亮，是老油灯的那种亮，灯芯烧焦了，火苗不大，但稳。

他手里握着笔，笔是竹杆的，笔头秃了。

他写一个字，蘸一下墨，写得很慢。

不是手慢，是心慢。

钱彬站在门口，没有进去。

小青从他的袖口里探出头来，翠绿色的，歪着头看着屋里的光。

“诸葛丞相。”钱彬开口了。

声音不高，但很清楚。

笔停了。

诸葛亮的手悬在纸上，笔尖离纸只有一根头发丝的距离。

他没有抬头。

“你是谁？”

“路过的人。”

诸葛亮沉默了片刻。

笔尖落下来，落在纸上，墨晕开一个小小的点。

“路过的人不会走到这里来。

这里是成都，不是路过的地方。”

“专门来看您的。

路过成都，讨一碗茶喝。”

诸葛亮的嘴角微微动了一下。

他把笔搁在砚台上，伸手提起陶壶，往一个空碗里斟了七分满。

茶水是深琥珀色的，热气升起来，在灯影里打转。

“进来吧。

门口风大。”

钱彬走进屋子，在桌边坐下。

陶碗很旧，碗沿有一个小小的缺口，但茶很烫，很香。

他双手捧着碗，没有喝。
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