比那些识字的人还懂。”

田七郎想了想。

“您的诗，不用字。

用……这个。”他指了指自己的胸口。

白居易笑了。

这一次，他不是那种“我写了好诗”的笑，也不是“我学会了怎么说话”的笑。

是那种“有人听懂了”的笑。

他从船上站起来，拿起琵琶，没有弹。

他把琵琶举过头顶，对着江面。

月光照在琵琶上，琴身的裂纹像河流，琴弦像桥。

“这首曲子，叫《浔阳江头》。

我弹了几千年了。

今天不弹了。

今天有人听懂了，就不用弹了。”

他把琵琶放回船上，坐下来，端起茶碗，喝了一口。

茶凉了，但他没有皱眉。

远处，雷震站在柳树下，一直看着这边。

他的嘴唇动了动。

闻不语听到了——“他的话，我听懂了。

不是用耳朵。”

闻不语用手语比划。

宁采臣翻译：“他说，他听懂了。”

钱彬站起来，下了船。

小青飞到他肩上。

“白先生，您还有什么要告诉后人的吗？”

白居易想了想。

“告诉后人——写诗，不要端着。

要蹲下来，和老百姓平起平坐。

你蹲下来，他们就会坐下来。

他们坐下来了，你的诗就活了。”

钱彬点头。

白居易笑了。

他没有站起来，没有走。

他坐在船头，端着那碗凉茶，面朝江水。

船漂着，越来越远。

他的背影越来越小，最后变成一个白点，融进了淡蓝色的光里。

小青蹲在钱彬肩上，看着那个方向，叫了一声，很轻。

柳望舒翻开帛书，笔尖落下。

“白居易，唐朝。

诗人。
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