狄仁杰的菜地还在身后绿着。

萝卜、白菜、韭菜，一排一排的，像他断的案子一样齐整。

那个扛着锄头的小老头蹲在地里间苗，拔掉弱的，留下壮的，嘴里还念叨着：“这棵萝卜长得好，能炖汤。”钱彬走出光壁的时候，嘴角还带着一丝笑。

小青蹲在他肩上，嘴里叼着一根萝卜缨子，嚼了两口，吐了——还是苦的。

“笑什么？”诸葛亮走在前面，羽扇轻摇。

“笑狄仁杰。

种菜比断案认真。”

诸葛亮也笑了。

“他本来就该是个菜农。

投错了胎，当了官。”他顿了顿，“不过，当官也是一种修行。

他修成了。”

前方的光不是青灰色的，是灰绿色的，像春天的雨，又像旧宣纸被茶水泡过的颜色。

光里有一间茅屋，屋顶上长满了草，草是枯黄的，但根是绿的。

窗户纸破了，用布补着，补丁上绣了一朵兰花——绣得歪歪扭扭的，像小孩子的作业。

茅屋里坐着一个人。

他穿着青色的布衣，坐在一张瘸了腿的桌子前，桌腿底下垫着一卷竹简。

他手里握着笔，笔头秃了，分着叉，写出来的字毛毛糙糙的。

但他不在乎。

他在写信。

信的开头写着“李白”。

写了四遍。

第一遍“白也诗无敌”，第二遍“不见李生久”，第三遍“凉风起天末”，第四遍“死别已吞声”。

每一遍都不一样，每一遍都不满意。

他把第四遍拿起来，对着光看了看，又放下了。

“还是第一遍好。”他自言自语，“‘白也诗无敌’——虽然有点肉麻，但……是真的。”

钱彬站在门口，看着这个自言自语的人。

小青从他肩上跳下来，蹲在门槛上，歪着头，也看着。

“杜甫先生。”钱彬开口了。

杜甫没有抬头。

他的笔在纸上又写了一个字——“白”。

写完，停了。

“你是谁？”

“路过的人。”

“路过的人不会走到这里来。”杜甫的声音不大，但带着一种很奇怪的调子，像是在说一件很平常的事，“这里是成都草堂，是杜甫待的地方。

杜甫很无趣的，你不该来。”

钱彬愣了一下。

“您说自己无趣？”

“嗯。”杜甫终于抬起头了。

他的脸很瘦，颧骨很高，两颊凹下去，但眼睛很大。

那双眼睛里有水——不是泪，是那种“我看透了人生但我不说”的水。
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