李白和杜甫的背影消失在金色的光里。

采石矶的江水和成都草堂的雨水流到了一起，变成了透明的。

诗字从纸上浮起来，变成了星星。

小青蹲在钱彬肩上，仰头看着那些星星，叫了一声，很脆，像在替李白和杜甫说“再见”。

前方的光不是金色的，是淡蓝色的，像湖水，又像雨后初晴的天空。

光里面有一条江，江不宽，但很深。

江上有一艘船，船头坐着一个人。

他穿着白色的衣裳，不是李白那种发光的白，是洗了很多遍的、柔和的、像旧月光一样的白。

他的头发花白了，但不是那种颓丧的白，是那种“我已经和时间和解了”的白。

他的脸很圆，圆润，像一块被江水冲了很久的鹅卵石——不硌手，但你握着它的时候，能感觉到它经历了多少浪。

他手里没有酒壶，没有笔，有一把琵琶。

琵琶很旧，琴身上有裂纹。

但他没有弹。

他在看江水。

江水在流，船在漂。

他不划桨，船自己走。

走了几千年了，还没有靠岸。

白居易。

钱彬站在江边，没有上船。

小青从他肩上跳下来，蹲在岸边的石头上，歪着头看着那个白衣人。

它没有叫，只是看着。

因为那个人身上有一种很奇怪的东西——安静。

不是那种死寂的安静，是那种“我已经不着急了”的安静。

“白先生。”钱彬开口了。

船上的人没有回头，但他的嘴角动了一下。

“你叫我白先生。

不是‘白大人’，不是‘白侍郎’，不是‘香山居士’。

白先生。

好。”

他转过身来。

他的脸很圆，眼睛不大，但很深。

他不像李白那样浑身发光，也不像杜甫那样满脸苦相。

他的脸像一个蒸得刚刚好的馒头——朴实，但你觉得它应该很好吃。

“你是大夫。

你从五庄观来。

你见过李白，见过杜甫。

你身上还有狄仁杰的萝卜味，诸葛亮的墨味，魏徵的茶味，李靖的铁锈味。”他的鼻子抽动了一下，“还有赵云的……马味？”

钱彬愣了一下。

“您怎么闻出来的？”

“我不闻。”白居易指了指自己的耳朵，“我听的。
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