白居易的琴声在身后渐渐远去。

淡蓝色的光还亮着，江面上有一个人的背影，很圆，不软，抱着琵琶，弹着曲子。

小青蹲在钱彬的肩膀上，歪着头，听着。

它记住了那首《浔阳江头》。

琴声很轻，很远，像一个人在说话。

它叫了一声，声音不大，但很脆。

它在和那首曲子说再见。

曲子不会回答，但风会。

风吹过来，凉凉的，带着一股淡淡的墨香。

前方的光不是淡蓝色的，是深紫色的，像暮色，又像远山的影子。

光里面有一座楼，楼不高，但很旧。

墙是青砖的，砖缝里长着草，草是枯黄的，风一吹，沙沙响。

楼的檐角翘着，像鸟的翅膀，但翅膀耷拉着，飞不起来了。

楼上挂着匾，匾上写着三个字——“李商隐”。

字是黑色的，很深，像是用刀刻的。

刻完了，又用墨填了一遍。

墨干了，字还在。

楼里亮着灯。

灯不多，一盏。

灯放在桌上，灯是铜的，很旧，灯芯烧焦了，火苗不大，但很稳。

桌是木头的，很旧，边角磨圆了，桌面上有一层黑亮的包浆，不是漆，是衣袖磨出来的。

桌前坐着一个人。

他穿着青色的布衣，不是官袍，是百姓的衣裳。

布衣很旧，袖口磨破了，但洗得很干净。

他的头发花白了，不是全白，是灰白。

他的脸很瘦，颧骨很高，两颊凹下去，但眼睛很亮，不是年轻人的那种亮，是烛火的亮。

烛火不大，但照得远。

他手里握着笔，笔是竹杆的，笔头是狼毫的，秃了。

他写一个字，蘸一下墨，写一个字，蘸一下墨。

墨很浓，浓到化不开。

他写的字，很深，像刻在纸上。

他的面前有一张纸，纸是白的，很白，像雪。

纸上已经有了字，不多，四行。

他写了很久，只写了四行。

他写得很慢，不是手慢，是心慢。

每一个字都要想很久，不是不认得，是太重了。

写下去，就收不回来了。

他写的是《锦瑟》。

“锦瑟无端五十弦，一弦一柱思华年。

庄生晓梦迷蝴蝶，望帝春心托杜鹃。”

四句。

他停了笔。

不是不想写了，是写不下去了。

他不知道后四句怎么写。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........