不是写不好，是心里不静。

他今天打了败仗。

不是大败，是遭遇战，折了十来个兄弟。

他亲手埋了他们。

每个人坟前插了一根树枝，等到开春，树枝会发芽。

他不知道会不会发芽。

但他插了。

帐帘掀开了。

一个老兵走进来，手里端着碗。

碗里是粥，很稀，上面浮着几根野菜。

他把碗放在案上，没有走。

“将军，您还没吃。”

“不饿。”

老兵站着不走。

岳飞抬头看着他。

老兵的脸很黑，全是皱纹，眼神很沉。

“将军，您不吃，兄弟们也不吃。”

岳飞沉默了很久，端起碗，三口把粥喝完了。

粥不烫，正好。

“谁让你来的？”

“没人。

我自己来的。”老兵顿了顿，“将军，您埋了兄弟们，我们都看到了。

您是将军，您还亲手埋兵。

我们跟定您了。”

岳飞的鼻子酸了一下，没有哭。

他把碗放在案上，站起来，走到帐外。

月亮很大，很圆。

营地里很安静，只有巡逻兵的脚步声和马匹的喷鼻声。

他站了很久。

“将军，您在想什么？”老兵跟出来。

“在想明天怎么打。”

“能打赢吗？”

“能。”

老兵点了点头，转身走了。

他走了几步，又停下来。

“将军，您真的能打赢吗？”

岳飞看着月亮，没有回头。

“能。

打不赢，我陪你们一起死。”

老兵没有再说话。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........