他走回自己的营帐，掀开帐帘，进去。

他哭了。

不是怕死，是有人愿意陪他死。

画面转到岳母的房间。

岳飞二十岁，跪在母亲面前。

姚氏坐在椅子上，手里拿着一根针、一碗墨。

她的头发白了一大半，脸上的皱纹更深了。

她的眼睛不好，看东西要眯着。

“娘，您真要绣？”

“真要绣。”

“疼。”

“疼就对了。

不疼记不住。”姚氏让岳飞转过身，解开他的衣裳。

他的背上已经有几道伤疤了——不是打仗留下的，是小时候爬树摔的。

姚氏看着那些伤疤，手指在上面轻轻摸了一下。

“飞儿，你小时候爬树，摔下来，哭了一整天。”

“娘，我不记得了。”

“我记着。”姚氏把针在墨碗里蘸了蘸，针尖上沾着浓黑的墨。

她的手没有抖。

第一针刺下去，岳飞的身体猛地绷紧了。

他的牙关咬住，没有出声。

血从针眼渗出来，和墨混在一起。

姚氏的手稳，一笔一划，绣得很慢。

她绣的是“精忠报国”。

四个字，她绣了一整夜。

绣到最后一个字的时候，天快亮了。

她的眼睛花得看不清，手在抖，但针没有歪。

“好了。”她把针放下，从椅子上站起来，腿麻了，晃了一下。

岳飞扶住她。

“娘，疼不疼？”

“我不疼。

你疼。”

“我也不疼。”

姚氏伸手摸了摸他的脸。

她的手指上有墨，有血，有针眼。

岳飞没有躲。

“飞儿，你去了，要活着回来。”

“娘，我一定活着回来。”

姚氏笑了。

她笑得很轻，但很真。
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