是一枚铜扣。

很小，很旧，边缘磨得圆溜溜的。

上面刻着一个“沈”字。

女人的眼睛猛地睁大了。

“这个……这个是……”

“你给我的。”沈巍说，“成亲那天，你从你的衣服上剪下来的。

你说，带着它，就像带着你。

走再远也不会丢。”

女人的手在发抖。

她把襁褓放在膝盖上，伸出双手，接过那枚铜扣。

她捧着它，像捧着一样很珍贵的东西。

她的眼泪掉下来了。

不是哭，是眼泪自己掉下来的，一滴，两滴，三滴，砸在铜扣上。

“沈巍……”她的声音在抖，“你老了。”

“嗯。”沈巍说，“三百年了。”

“三百年？”女人抬起头，看着他，“我在这里……三百年了？”

“嗯。”

女人低下头，看着怀里的襁褓。

她伸手掀开一角。

白骨露出来。

小小的头骨，黑洞洞的眼窝。

她看着那具白骨，看了很久。

然后她笑了。

那笑容和三百年间她每天买饼时的笑不一样。

不是温柔的，不是讨好的，是一种很苦的、很涩的笑。

“她死了。”她说，“她早就死了。

我知道。”

沈巍看着她。

“我知道。”女人的声音更轻了，“第一天就知道。

那天晚上，我抱着她，她的身体是凉的。

我知道她死了。

但我不敢信。

我就想，我多喂一天，说不定她就醒了。

再喂一天，再喂一天。

喂着喂着，就忘了。”

她抬起头，看着沈巍。

“你恨我吗？”

“不恨。”

“你应该恨我。

我没有看好她。
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