霍去病看着那只手，看了很久。

他站起身，走到陈默身边，一屁股坐下。

“老陈。”

“嗯？”

“这一仗，打完，你想干啥？”

陈默愣了一下，抬起头。

“干啥？”

“对。

打完仗，河西平定了，西域打通了，你想干啥？

回长安，继续当你的官？

还是留在河西，管那些工坊？

还是……”

他顿了顿。

“还是，再往西走？

去看看那些金发碧眼的胡人？”

陈默看着他。

那张年轻的脸上，此刻没有白天的飞扬跋扈，只剩下一层淡淡的、说不清的复杂。

像夜幕下的焉支山，有轮廓，看不清细节。

“你想去？”陈默反问。

霍去病点头。

“想去。

想去看看，这天下到底有多大。

想去看看，那些书上没写过的地方，到底长啥样。

想去看看，咱们的刀，能砍多远。”

陈默沉默。

他想起史书上那些记载。

霍去病，二十三岁，死在北伐归途。

他没活到能看见西域的那一天。

“会去的。”陈默道，“打完这一仗，咱们一起去。”

霍去病咧嘴笑了。

“说定了？”

“说定了。”

两人都不再说话。

坐在黑暗里，看着远处的山，看着头顶的星。

夜风凉飕飕的，从戈壁深处吹来，带着沙土的味道，和一丝若有若无的，说不清的腥气。

那是远方，是战场，是无数条等着被书写的命运。

陈默低下头，继续画。

炭笔在羊皮上游走，沙沙沙，轻得像叹息。

一张图，画完了。

他把羊皮卷起来，递给霍去病。
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