信使到敦煌的时候，天还没亮透。

陈默在帐篷里盘核桃。

咯吱咯吱。

外头马蹄声由远及近，停了。

有人翻身下马，脚步声沙沙沙，到帐篷门口。

“参军！

长安信使！

大将军的亲笔信！”

陈默手里的核桃停了。

他站起来。

腿有点软，扶住案几。

案上的油灯晃了晃，灭了。

掀开门帘。

外头站着一个人，浑身是土，脸上灰扑扑的，分不清年纪。

他双手捧着一个竹筒，竹筒封着漆，漆上盖着印。

卫青的印。

陈默接过竹筒。

手在抖。

他把手背到身后，攥了攥拳头。

“进来。”

信使跟进帐篷。

陈默坐下，用刀挑开漆封。

竹筒里抽出一卷帛书。

帛是白的，上头写着字。

字很密，一笔一划，工工整整——不是卫青的字。

卫青的字他认得，有力，收笔时带点钩。

这字太规矩了，像抄写的。

他往下看。

“默弟如晤。

兄旧疾复发，腰腿俱废，医者言恐难支撑。

河西初定，西域未通，去病年少气盛，兄最放心不下。

望弟善辅去病，谨守河西，勿念长安。

兄卫青手书。”

陈默盯着那几行字，盯了很久。

不是卫青的字。

可落款是“卫青手书”。

他抬起头，看着信使。

“大将军的手，还能写字吗？”

信使低下头。

“回参军，大将军的手……已经握不住笔了。
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