陈默蹲在火堆旁边。

手按在地上。

土凉。

从怀里掏出那两颗核桃。

没有。

怀里空空的。

他摸了摸胸口，摸到天子剑的剑柄。

剑柄硌手。

霍去病走过来，蹲在他旁边。

手里拿着烤好的肉，递给陈默。

肉烤焦了，边发黑。

“老陈，你一天没吃东西了。”

陈默接过。

咬了一口。

肉硬，嚼不动。

嚼了半天，咽下去。

噎得眼泪出来。

不是哭。

“老陈，你刚才跟舅舅说什么归隐？”

“你听见了？”

“听见了。”霍去病把肉塞进嘴里，嚼。

腮帮子鼓着。

“你真想归隐？”

“嗯。”

“那我怎么办？”

陈默没回答。

霍去病不问了。

站起来，走了。

靴子踩在草地上，沙沙沙。

夜深了。

火堆灭了。

帐篷里黑漆漆的。

陈默躺在地上，身下铺着干草。

草是黄的，干了，扎人。

翻个身，草扎脖子。

闭上眼睛。

眼皮沉。

模模糊糊的，听见帐外有脚步声，嗒嗒嗒。

越来越远。

他梦见自己站在战场上。

地上全是尸体，人和马，混在一起。

血流成河，踩上去黏糊糊的。

天是红的，云是红的，太阳也是红的。

他低头看自己的手，手上全是血。

洗不掉。

抠，抠不掉。
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