指甲缝里塞着血痂，硬的。

有人喊他。

回头。

卫青骑着马，站在远处。

马是白的，可马身上全是血。

卫青的脸白得像纸，嘴唇紫。

他张了张嘴，没声音。

又有人喊。

霍去病从血泊里爬起来，甲胄上全是血，脸上也是。

他举着刀，刀断了，只剩半截。

他冲过来，嘴张着，喊什么听不清。

陈默想跑。

腿动不了。

脚像长在地上。

低头看，脚陷在血里，血没过脚踝。

血在往上涨。

没过小腿，没过膝盖，没过大腿。

他喘不上气。

“老陈！

老陈！”有人摇他。

陈默睁开眼。

帐篷里黑。

霍去病蹲在旁边，手按在他肩膀上。

甲胄凉，铁叶子硌手。

“你做噩梦了。

喊得跟杀猪似的。”

陈默坐起来。

后背全是汗，衣服湿透了，贴在背上。

冷汗顺着额头往下流，滴在手背上，凉。

手在抖。

攥成拳头，指甲掐进掌心。

疼。

不是梦。

“梦见什么了？”

“没什么。”

“你骗我。”

陈默没回答。

从怀里掏出那两颗核桃。

没有。

怀里空空的。

摸了摸胸口，摸到天子剑的剑柄。

剑柄硌手。

霍去病站起来。

“睡不着了。

出去走走。”

陈默跟着站起来。
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