我盯着那碗汤圆，总觉得哪里不对——那汤圆没有影子。

碗没有影子，桌子没有影子，老太太也没有影子。

“吃啊。”老太太催我，“吃了就不冷了。”

我端起碗，凑到嘴边。

忽然闻到一股味道，像烧纸钱的焦糊味。

我低头一看，碗里的汤圆变成了一个个纸团子，泡在灰水里。

我“哇”的一声把碗摔了。

老太太的脸一下子变了，原本慈眉善目的，忽然变得又尖又利，眼睛往上吊着，嘴咧到耳根：“不吃就不吃，摔我碗干啥！”

她伸手来抓我。

那手干枯枯的，指甲老长，青黑色的。

我往后一躲，撞翻了后面的桌子。

整个鬼市忽然安静了，所有摊主都转过头来看我。

他们的脸全变了——有的缺了半边，有的烂了眼眶，有的脖子上一道深痕，脑袋歪歪挂着。

我撒腿就跑。

身后“呼啦”一声，像一阵阴风追过来。

我不敢回头，拼命往前跑。

跑着跑着，前面出现了一点亮光，是暖黄色的，跟鬼市那些冷冰冰的红灯笼完全不一样。

那是我家的方向。

我连滚带爬跑到家门口，一脚踹开门，撞进堂屋里，把香案撞翻了，三炷香滚在地上。

我妈被惊醒，跑出来一看我脸色煞白，浑身抖个不停，二话不说先拿米在我头上撒了三把，又点了一根蜡烛，让我对着灶王爷磕了三个头。

折腾到天快亮，我才缓过来。

我妈问我去了哪，我一五一十说了。

她听完脸色铁青，半天才说：“你命大。

七月半鬼市，活人进去了，十个有九个出不来。

那些摊子上卖的东西，全是死人身上卸下来的。

馄饨是手指头，汤圆是眼珠子，鞋子是鬼脚上扒的。

你要是吃了任何一样，你就留在那儿了。”

“那我是咋出来的？”

“你撞翻了它的桌子，坏了规矩。

鬼市最怕人掀摊子，一掀就乱，乱了你就有空子钻。”我妈叹气，“可你也别高兴，你掀了鬼市的摊子，那边记着你了。

以后每年七月半，你都得小心。”

从那以后，每年七月半，我妈都在门口多烧一刀纸，多插三炷香。

她嘴里念叨的话也变了，从“别进我家门”变成了“孩子小不懂事，冲撞了各位，赔个不是”。

我今年三十多了，再没去过鬼市。

可每年七月半夜里，我躺在床上，总能听见外面有动静。

有时候是叫卖声，远远的，模模糊糊的；有时候是脚步声，啪嗒啪嗒，从门口走过去，又走回来。

有一年我实在忍不住，趴窗缝往外看了一眼。

街对面真的有一排红灯笼，晃晃悠悠的。

灯笼底下站着个人，穿着红褂子，毛茸茸的脸，正朝我这边看。

它举起手，朝我招了招。
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