1998年7月16日，星期四，晨光从窗帘缝隙间挤进来，在书桌左侧拉出一道边缘锋利的长方形光带，像有人用尺子比着裁了一刀。

六点二十。

我翻了个身，手背碰到枕头底下那件衬衫的边角。

布料被体温焐了一整夜，触感温热。

那道折痕还在，比昨晚又淡了一些，像一句被反复念过的话终于在纸面上褪了色。

我坐起来，脚踩进拖鞋，走到书桌前翻开语文课本。

《滕王阁序》全文摊在第142页。

页角被我折了又展、展了又折，留下三道深浅不一的压痕，像时间在纸上走了三遍。

我伸手抚了一下最深的折痕，指腹沿着那道凹槽从页缘滑到中缝——纸纤维被压得密实发亮，像一条被走了很多次的小路。

从“遥襟甫畅，逸兴遄飞”开始。

昨天傍晚卡在“孟尝高洁”那里，翻书看了一眼才继续。

今天不能再翻了。

我把双手搁在桌沿，指腹压着纸面两侧，让整页字都落在视线里。

开口念出第一句：“豫章故郡，洪都新府。”

声音在清晨的房间里散开，被墙壁弹回来又收拢。

窗外的蝉还没开始叫——一天之中只有这段空隙是安静的，像河流转弯之前那一段平缓的水面。

整栋楼都在睡着，我的声音是唯一在动的东西。

第三遍的时候已经不需要看纸了。

“星分翼轸，地接衡庐。

襟三江而带五湖，控蛮荆而引瓯越。”那些字从嘴里滑出来时带着微微的惯性，像水流过已经挖好的沟渠，不需要用力就自己往前走。

阳光从书桌左角移到中央，边缘慢慢模糊，像一杯水倒在被晒暖的桌面上，扩散成一片温热的亮。

额角沁出一层薄汗，我没去擦，让它在皮肤上自己干。

汗珠蒸发的时候带走一点热量，凉丝丝的，和纸面上那些字的气息叠在一起。

“披绣闼，俯雕甍，山原旷其盈视，川泽纡其骇瞩。”

念到这里的时候，窗外的蝉响了第一声。

尖而短的一声试探，像有人用指甲在玻璃上划了一道细痕。

然后是第二声、第三声，整片树冠被激活了，声浪涌进纱窗，贴着耳朵灌进来，像一条河突然改道从屋子正中间穿过去。

我停下嘴，等那阵声浪过去。

大约等了三秒。

蝉鸣没有小下去，但我重新开口的时候，它们退到了背景里，成了那个早上持续的、振动的底噪——一根绷在耳膜后面的弦，轻易听不见，但一旦静下来就知道它一直响着。

“闾阎扑地，钟鸣鼎食之家；舸舰弥津，青雀黄龙之舳。”

念到“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”的时候，我合上了书。

纸页并拢时发出一声极轻的“啪”——两页纸之间被压住的空气挤出来，像鱼在水面换了一口气。

窗外的蝉鸣还在。

但那个瞬间耳道里忽然空了，只剩那九个字留下的余响，像钟敲完之后铜的余震还悬在空气里，不是声音，是振动。

我没有立刻翻回去看。

而是把手指搁在书封上，指腹压着那两个被光晒暖的“语文”字样，然后闭上眼睛。

那幅画面正在脑海里一笔一笔地描出来。

先是天。

暮色的底色从西边铺过来，不是那种均匀的渐变，而是像一滴墨被滴进一碗清水里——边缘不规则地、缓慢地洇开，灰蓝和橘红交界的地方正在互相渗透。
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