柳文渊皱眉：“手艺养身，诗书养心。

心若荒芜，与禽兽何异？”

“禽兽怎么了？”嘉儿梗着脖子，“麻雀会筑巢，蚂蚁会搬家，蜜蜂会酿蜜——它们不读书，活得比谁都明白。

人呢？

读了书，反倒生出贪嗔痴，争名逐利，兄弟阋墙，父子反目。

您说，这书是养心，还是乱心？”

“放肆！”贾岳核桃重重一磕。

嘉儿吓得一哆嗦，却不退，只瞪着眼，眼圈渐渐红了：“我说错了么？

上回舅舅来，为争城西铺子，和爹爹吵得多凶？

舅舅也是秀才，爹爹也读过四书，可吵起来，什么圣人之训全忘了，倒像市井泼皮！”他抹了把脸，不知是雨水还是泪，“您们总说书里有黄金屋、颜如玉，可我只看出一屋子酸腐气！”

雨又下了起来，淅淅沥沥，敲在青瓦上，敲在荷叶上，敲在积水里，万千涟漪碎而复圆。

廊下一时静极，只闻雨声。

贾岳手里的核桃不转了，柳文渊的茶凉透了，两个老人坐在昏暗中，像两尊蒙尘的像。

许久，贾岳缓缓道：“你说得对。”

嘉儿愣了。

“书是死的，人是活的。”贾岳起身，走到檐下，看雨丝如帘，“死书读活了，是智慧；活人读死了，是愚腐。

你舅舅、你爹爹，都是读死了的。”他转身，目光苍凉，“可嘉儿，你不能因噎废食。

这世上若没了书，才是真成了禽兽世界——弱肉强食，毫无廉耻。”

柳文渊也走过来，与老友并肩立在檐下：“你太爷爷年轻时，亲见饥民易子而食。

那时何来书？

何来礼？

人不如狗。”他摸摸嘉儿的头，湿发贴在掌心，温热，“书不是黄金屋，是灯。

黑夜里，有盏灯，人才知道路在哪儿，才知道不能往哪儿走。”

嘉儿仰着脸。

雨丝飘进来，打湿他的睫毛。

他眨眨眼，忽然问：“那若是灯错了呢？

若是它照的路，本就是悬崖呢？”

两老默然。

雨越下越大。

庭中积水已汇成小溪，汩汩流向墙根水沟。

一片棠梨花瓣漂在水面，打着旋儿，像一叶迷途的舟。

“那就重燃一盏灯。”贾岳说，声音混在雨声里，有些模糊，“用你的眼睛看，用你的心想，你觉得对的路，就是你的灯。”

那夜，嘉儿房里的灯亮到三更。

敏儿悄悄扒在窗缝看，见他伏在案上，不是抄书，也不是读书，而是画画——画一盏歪歪扭扭的灯笼，光晕散开，照着一条弯弯曲曲的路。

路旁有花，有草，有缩着翅膀的雀，路尽头是个太阳，太阳里写了个大大的“人”字。

次日，辩论继续。

只是贾岳与柳文渊不再动辄引经据典，嘉儿也不再句句抬杠。

有时他说“我觉得”，两老会问“为何觉得”；有时两老说“古人有云”，他会问“那今人该如何”。

一来一往，倒真像棋枰对弈，只是这回，棋盘是天地，棋子是道理。

转眼入夏。
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