八月十一日。

苏城。

天没亮，巧英就被敲门声惊醒了。

不是院门。

是巷口那扇木门——春桃每天早起买菜走的那个侧门，连着后巷。

敲门声很急，像是有人在用拳头砸，砸了几下，停下来，又砸。

巧英穿上外衣，走到灶房。

春桃已经点着了灯，正在开门。

门外站着隔壁卖豆腐的老陈头，脸涨得通红，说话都喘不上气。

“春桃，快叫钟小姐——火车站那边，人，人满了。

昨晚又到了好几车，全是从上海跑来的。

有的连鞋都没有，脚上全是血。

今早天没亮就开始往城里涌，我怕——”

巧英走出来。

“陈伯，来了多少人？”

老陈头转过身，看见巧英，愣了一下。

“钟、钟小姐，起码好几百。

火车站广场坐满了，巷子里也全是人。

有人在护城河边搭窝棚了，拿几根竹竿一撑，铺上芦苇席，就那么过夜。

今早我去卖豆腐，看见好几个孩子发高烧，烧得脸通红，也没钱看大夫。”

巧英沉默了一会儿，转身走进灶房。

“春桃，灶上还有多少米？”

“昨天进的货，还有三袋，一百五十斤。”

“全煮了。

煮稠一点，不要稀的。

桂花糕、枣泥饼，柜子里那些点心全拿出来。”

春桃急了。

“小姐，那些是给您爹——”

“我爹那里我去说。

先煮粥。”

辰时，巧英带着赵桂兰、林大嫂、春桃，推着板车到了火车站广场。

她听说过“难民”这个词，在报纸上看到过，在别人嘴里听到过。

但亲眼看见，是另一回事。

广场上全是人。

坐着的，躺着的，靠墙站着的。

没有哭声，没有叫喊，安静得像一片坟场。

大人们在低声说话，孩子们不哭也不闹，瞪大眼睛看着来来往往的人。

有的孩子还在吃奶，趴在母亲怀里，嘴巴一动一动的，眼睛睁着，不知道该看哪里。

空气里全是味道。

汗味，尿骚味，伤口化脓的腥臭味，还有一股说不出的酸腐味，像是衣服穿得太久了，汗渍一层一层叠上去，干了又湿，湿了又干。
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