温戎川坐在稻草堆上，看着这个蹲在面前的年轻姑娘。

他的嘴唇哆嗦了好几下，眼眶红了，泪珠子在眼眶里转了几圈，声音发涩：

“孩子，为我的病，不值得。

你这个年纪，万一出了事，后半辈子怎么办？

别再去了，啊？”

“我有分寸。”温岁安看着他的眼睛，一个字一个字说得很慢：“很安全，不会被抓到。

您放心。”

温戎川还想说什么，嘴唇动了几下，终究没有说出口。

他低下头，用手背擦了擦眼睛，声音闷闷的：“我温戎川何德何能……”

话音未落，“温戎川”三个字像一把锤子，狠狠地砸在温岁安心口上。

她整个人僵住了。

不是愣住，是从骨头缝里往外僵，像是被人点了穴。

手里攥着的油纸包掉在地上，她也没去捡。

温戎川。

前世的老头，也叫温戎川。

一模一样的长相，一模一样的名字。

不是巧合，这世上没有那么巧的事。

是老头，就是她的爷爷。

是那个在孤儿院门口蹲下来、对她说“小丫头，跟我走吧”的老人。

是那个在她做实验做到深夜时端着热汤走进来、从眼镜上方看着她说“小丫头，先吃饭，天塌不下来”的爷爷。

是那个在户口本上写下“愿我们的小丫头岁岁平安”的人。

她以为再也见不到他了。

她以为那一次错过，就是一辈子。

前世她太忙了。

忙着做实验，忙着写论文，忙着拿奖，忙着站在医学的顶峰上被所有人仰望。

老头老了以后，腿脚不利索，不爱出门，总是一个人坐在阳台的藤椅上，晒着太阳打盹。

她每次打电话回去，他都说：“我挺好的，你忙你的。”

她真的忙。

忙到忘了问他吃没吃饭，忙到忘了问他血糖高不高，忙到忘了问他一个人在家闷不闷。

老头走的那天，是个寻常的冬日。

她在外地参加学术会议，接到邻居打来的电话时，会议还有半天才结束。

她想，等结束了再回去，反正老头一个人在家睡着，不会有事的。

等她赶到的时候，老头已经走了。

安安静静地躺在阳台的藤椅上，身上盖着那条他最喜欢的藏蓝色毯子，阳光落在他脸上，像是在打盹。

床头那盒桂花糕，她昨天带回去的，一口没动，原封不动地放在那里。

她跪在藤椅旁边，哭得浑身发抖，握着他的手不肯松开。

可他的手已经凉了，怎么捂都捂不热。

她说了很多话，说对不起，说我回来了，说你别走。

可是他听不见了。

她就那样跪着，跪到膝盖发紫，跪到天黑透了，跪到邻居来把她扶起来。
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