1947年，沪市。

温戎川四十六岁，来沪参加一场会议。

他穿着一件洗得发白的灰布中山装，头发白了大半，腰微微佝偻着，但走路还是快的，步子迈得又大又有劲。

他住在一家小旅馆里，离会场不远，从窗口能看见黄浦江。

那天下午会议提前散了，他沿着外滩走了一段。

江风很大，他系上外套扣子，正要往回走，听见旁边一条巷子里传来胡琴声。

拉的是《游园惊梦》。

不是戏园子里那种卖艺的拉法，是自拉自唱的，声音不大，像是在唱给自己听。

他的脚步停下了。

在巷口站了一会儿，转了进去。

巷子不深，几步就到头。

一个人坐在石阶上，背靠着墙，怀里抱着一把胡琴，闭着眼在唱。

头发白了，比他白得还多，脸上的皱纹比他深，眼皮浮肿，嘴唇干裂。

穿着一件灰扑扑的棉袄，袖口磨出了毛边。

她唱的是“原来姹紫嫣红开遍”，声音沙哑了，高了上不去，低了下不来，但她唱得很认真，每一个字都咬得清清楚楚。

温戎川站在她面前，她没有睁眼。

“书佩。”他叫了一声。

胡琴的声音停了。

她的手停在琴弦上，手指在抖。

她没有睁眼，睫毛颤着，嘴唇哆嗦了几下，没有发出声音。

“书佩。”他又叫了一声，声音比刚才轻了。

她睁开眼，看着他的脸，看了很久。

她认不出他了，认不出这个头发花白、腰背微驼、脸上多了两道疤的男人是当年那个穿月白色长衫的年轻人。

她看了很久，嘴唇动了动：“戎川。”

他们没有抱头痛哭。

她坐在石阶上，他蹲在她面前，两个人都没有说话。

风从巷口灌进来，吹得她鬓角的白发飘起来。

他伸手帮她拢了拢，手指碰到她耳边的碎发，她缩了一下，又不动了。

他把她从石阶上扶起来，她的腿坐麻了，站不稳，他扶着她靠在墙上。

“念戎……”她说。

“我们的儿子，我给他取名叫念戎。

六岁那年丢的。

我找不到了。”

温戎川没有说话，他的嘴张开又合上，合上又张开，最后挤出来的声音很轻：“我们一起找。”

他低下头，从胸口的口袋里摸出那封信。

信封已经磨得起毛了，边角卷着，纸黄了，墨迹褪了色。

他把信递给她。

“写了十几年了。

一直没寄出去。”

她接过信，没有打开，攥在手心里，攥得紧紧的。

误会解开了。
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