二十三卷。

秦风回到少府值房时，案上已经堆了整整二十三卷铁轨施工文书。

工部孙属吏不知何时送来的，竹简帛卷摞得老高，最上面那卷还压着一张条子“大祭酒，崤山段路基第十一里至第十九里需重新核定弯道半径，相里大匠催了三遍。”

秦风面无表情地撕碎纸条，重重坐进椅中。

右手，抓起朱笔。

刚写下一个“崤”字的第一笔，食指的神经便猛地痉挛。

他死咬着牙，强行拖着笔尖往下写。

第二笔，勉强成型。

第三笔，笔锋刚准备拐弯，中指突然传来一种被人生生抽走筋骨的断联感。

字写完了，歪扭得像只碾死的爬虫。

秦风死死盯着那个字，足足看了两息，猛地把帛面扯下来揉成一团。

他试图去压平第二张帛纸，可那条废掉的左臂像是一截冰冷的烂木头，垂在身侧连抽动一下都做不到。

他只能用右手的掌根死死抵住笔杆，靠着肩膀的力道拼命往下划拉。

写出来的字像被抽了脊梁，横不平竖不直。

连他自己都认不出来！

他又揉了。

第三张。

右手的拇指刚搭上笔杆，噬魂引的闪动毫无征兆地窜进掌心，指节瞬间冻死。

“啪。”

朱笔从指缝滑落，在案上弹了一下，滚入地砖的阴影里。

秦风没有去捡。

他僵坐在那里，面前是二十三卷决定大秦国运的文书，而他此刻连一支半两重的毛笔都握不住！

右手每个时辰废两次，左手已经彻底死掉。

值房里死一般的寂静。

蒙毅被赶去换药，陆广在后院。

门窗紧闭，风声被隔绝。

秦风缓慢地、僵硬地把额头抵在了冰冷的案面上。

竹简的寒气渗进额骨，刺进脑髓。

从骊山铸炮到寿春取药，从会稽烧城到崤山开矿。

韩信、张良、扶苏，所有人都被他撒了出去。

现在，只剩他一个人。

一个半个身子踏进棺材的废人。

“砰！”

紧闭的房门被人一把推开，狂风裹着寒气轰然涌入！

没有通报，没有叩门。

秦风猛地抬头。

嬴政站在门口。

一袭玄色常服，未戴冠冕，衣袖随意地挽在小臂上。

右手提着一方古砚，左手拎着一把盛水的铜壶。

在他身后，左臂吊着绷带的蒙毅如同铁塔般守在廊下，死死把守住十步内的绝对禁区。
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