这城，我们还要拿命替他守多久？”

风穿过空荡荡的校场，呜咽作响。

纪灵沉默了很久，久到仿佛变成了一尊泥塑。

最后，他看着老卒的眼睛，一字一顿地说：

“能守多久，就守多久。

不是为了袁公路……是为了我们自己。

山越人走到今天，不管换了谁当主公，咱们哪怕饿死，也绝不能在阵前丢了刀子。”

老卒没有再说话。

他只是低下头，用牙齿咬住布条的一端，将缠在左臂上的伤布解开，又一圈一圈地重新系上，系得死紧。

然后，他转身走回营房，那佝偻的背影慢慢消失在一面裂了缝隙的土墙后。

夜幕降临。

纪灵独自登上南面城楼，扶着冰冷的垛口往外望去。

远处，吕布大营的连绵灯火如同满天繁星，一直延伸到地平线。

沿肥水两岸的游骑哨卡，每隔数里便燃起一堆篝火，把整条粮道照得如同白昼。

副将走到他身边，声音压得很低：“将军，吕布的哨卡把水陆两道彻底焊死了。

听说孙策在合肥按兵不动，曹操也撤了……就算咱们能派死士突围出去求援，恐怕也搬不来一兵一卒。”

纪灵没有回头。

他望着北面那片火海，深知寿春已经成了一座死地。

孙策不会来，刘表不会来，远在河北的袁绍更不会来。

袁术称帝的那一天，就把全天下的人都推到了对立面，现在所有的诸侯都在冷眼看着这头蠢猪如何被宰杀。

看着吕布那森严而不乱的阵营，纪灵忽然感到一种深深的无力。

这头并州虓虎比天下人想象的都要沉得住气，围而不攻，围三阙一，像一个极其耐心的猎人看着陷阱里的野兽流血。

野兽不挣扎到筋疲力尽，猎人是绝不会下场收网的。

他转过身，将背影留给城外的万家灯火。

就在这时，不远处的城墙阴影里传来一阵轻微的摩擦声。

一个饿得皮包骨头的壮丁丢下了手里的削尖木棍，正借着黑暗的掩护，像条蜥蜴一样顺着垛口往城外爬去。

不远处的箭楼里，督战队的都尉正抱着刀打盹。

纪灵看见了那个逃兵，他摸在刀柄上的手顿了一下，然后缓缓垂了下去。

他只是把怀里那份永远也送不到袁术案头的军报重新掏出来，用拇指抚平上面的褶皱，展开，又重新叠好。

夜风卷过城头，吹得战旗猎猎作响。

纪灵扶着垛口，低头看向城下黑沉沉的护城河。

水面上倒映着北岸敌营的篝火，一明，一灭，仿佛这座孤城最后的喘息。
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