刘宏达松开手，还在原地转圈，像一只被放出笼子的狗。

“我跟你说什么来着！

齐达内！

头球！

两个头球！

法国队！

冠军！”

他语无伦次，每个字都带着颤抖。

沈清秋站起来，拍了拍裙子上的灰尘。

她脸上带着一种浅浅的笑意。

刘大刚那桌死一般寂静。

电视屏幕上的画面还在闪，法国队员在庆祝，齐达内被队友举过头顶。

烟花在体育场上空绽放，红白蓝三色的烟雾弥漫了整个球场。

但这些画面在刘大刚眼里，每一帧都是一把刀。

他慢慢站起来。

手里的啤酒瓶滑落，摔在地上，碎片溅了一地。

他的脸色像一块被踩进泥里的抹布，灰败、扭曲、布满了褶皱。

“走。”

他对同伴说。

烧烤摊老板把电视音量调小。

他转过身，手里还握着那把翻肉串的铁钳。

他看着刘大刚，不说话。

目光像一把尺子，从刘大刚头顶量到脚底。

旁边那桌食客，一个四十多岁的光头大汉，穿背心，胳膊上纹一条龙。

他把啤酒瓶往桌上一顿，声音不大，分量够重。

“刚才不是你说巴西赢？

不是你说全场你买单？

怎么着，想跑？”

刘大刚的脸抽了一下。

他张嘴想说什么，开了一下，又闭上了。

另一个食客，一个烫卷发的中年女人，跟着开口。

声音尖得像指甲划过玻璃。

“年轻人说话要算话！

我们这一桌点了这么多东西，你总不能让我们自己掏钱吧？”

一瞬间整条街的食客都开了口。

声音从四面八方涌过来，像潮水一样把刘大刚淹了。

有人喊“愿赌服输”，

有人说“没钱就别装大款”，

有人说“要不要报警”。

每句话都像一根针，扎在刘大刚身上。
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