“记得。

几千年了，一直在记。”

钱彬没有再说下去。

他的木系灵力在屈原的身体周围形成了一个极其微弱的场。

他在感受。

感受屈原的“气”。

之前是往下沉的，现在还是在往下沉，但沉的速度慢了。

不是停了，是慢了。

屈原看着江水。

雾气还在流动，江水还在流动。

“我的死，有意义吗？”他又问了一遍。

这一次，他不是问江水，是问钱彬。

钱彬想了想。

“有意义。

您的死，让后人知道了——有人可以为自己的信念去死。

不投降，不妥协，不苟活。”

屈原的眼泪又掉下来了。

这一次不是血，是水。

清的，透的，像露珠。

他的执念空间开始碎裂。

不是崩塌，是融化。

江面的雾气散了，不是被风吹散的，是自己散开的。

江水变清了，从深褐色变成了淡绿色，能看到水底的石头。

石头上有青苔，青苔是翠绿色的，像春天刚冒头的草芽。

屈原站在江边，青色的长袍还在，但下摆不再湿了。

他不在水里，他站在岸上。

宁采臣走过去，站在他面前，又鞠了一躬。

“屈原先生，后世的人每年端午都会想起您。

不是想起您的死，是想起您为什么要死。

为了清白。”

屈原看着他。

“你叫什么？”

“宁采臣。”

“宁采臣。

好名字。”屈原顿了顿，“你的浩然正气，很纯。

比我见过的任何读书人都纯。”

宁采臣愣了一下。

“您见过很多读书人？”

“见过。”屈原说，“在我死后，有很多人来江边看我。

有的来写诗，有的来喝酒，有的来哭。
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