屈原还站在江边，赤着脚，踩在冰冷的石头上。

他的眼睛已经闭上了，嘴唇在动，又在哼那首没有词的调子。

钱彬走到他身边，站在他旁边，面朝江水。

他的木系灵力在他脚下铺了一层薄薄的、软软的、像苔藓一样的东西，把他的脚步声吞掉了。

他不想吓到屈原。

这个老人被吓了几千年了，他不想再吓他。

“屈原先生。”钱彬的声音不高，但很清楚。

屈原的嘴唇停了。

他没有睁眼。

“您知道端午节吗？”

屈原愣了一下。

“什么节？”

“端午节。

每年五月初五，吃粽子，赛龙舟。”钱彬的声音很平静，像在讲一个很古老的故事，“粽子里包的是糯米，有红枣的，有豆沙的，有肉的。

用苇叶包成三角形，用马莲草扎紧。

煮一锅，满屋都是香味。”

屈原的嘴角动了一下。

不是笑，是他在想。

他在想粽子的味道。

他吃过。

不是粽子的味道，是“角黍”。

他用苇叶包过黍米，放在锅里煮。

煮了很久，黍米黏黏的，甜甜的，很好吃。

“龙舟很长，很窄，船头雕成龙头的样子。

几十个人坐在船上，一人敲鼓，其他人划桨。

鼓声一响，桨起桨落，船在水面上飞。”

钱彬的声音很轻，但他的每一句话都像石头一样砸在江面上，砸出涟漪。

“为什么要赛龙舟？

为什么要吃粽子？”

钱彬顿了一下。

“为了纪念您。”

屈原的眼睛睁开了。

他的眼泪没有掉下来，但他的手在抖。

“纪念我？”

“是。

百姓怕江里的鱼吃您的身体，就把粽子扔进江里，让鱼吃粽子，不吃您。

他们划着船在江上找您，找了一天又一天，找了几年又几年。

后来就变成了龙舟赛。”

屈原沉默了很久。

“他们还记得我？”
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