他跟着那支骑兵跑。

他不是骑马，是魂魄在追。

小青蹲在他肩膀上，翅膀张开，被风吹得像一片随时会被撕碎的叶子。

霍去病的第一次战役，史书写了八个字——“与轻勇骑八百直弃大军数百里”。

八百个人，脱离主力部队几百里，在茫茫大漠里找匈奴人。

找不到怎么办？

他不想。

找到了打不过怎么办？

他不想。

他只想一件事：找到，然后杀。

“将军，前面有帐篷！”斥候指着西北方。

霍去病勒住马，手搭凉棚看了一眼。

帐篷不多，但烟多——正在做饭。

他问斥候：“多少人？”

“看不准，估摸着两千。”

他的部下脸色变了。

八百对两千，而且他们是孤军深入，没有后援。

一个校尉凑过来：“将军，要不要等主力？”

霍去病看了他一眼。

那一眼没有怒，没有恼，只有一种很奇怪的东西——不耐烦。

不是对校尉不耐烦，是对“等”这件事本身不耐烦。

“等？”他拔出刀，“等他们吃完晚饭消化了再打？”

他踢了一下马肚子，马箭一样射出去了。

八百个人跟着他，像八百根离弦的箭。

他们没有列阵，没有号角，没有旗鼓。

他们只是跟着那匹黑马，跟着那个没有戴头盔的年轻人。

帐篷里的匈奴人刚端起碗，刀已经到了面前。

霍去病杀进帐篷区的时候，手里只有刀。

刀砍卷了刃，捡地上的刀。

地上的刀砍卷了，捡死人的弓。

弓砸断了，用马撞。

他的马撞翻了三个匈奴兵，马蹄踩在胸口上，骨头碎的声音在风里闷闷的。

他的兵在数。

不是数自己杀了多少人，是数将军杀了多少人。

杀到后来，数不清了。

匈奴人跑了，跑得不远，被他追上又杀。

杀到天黑了，杀到月亮升起来了。

草原上的月亮很大，很圆，照在尸体上，照在血上。

一个校尉骑马过来，浑身是血，脸上却在笑。

“将军，斩首两千零二十八级！”
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