光壁裂开的瞬间，钱彬闻到了一股味道。

不是北海的风雪味，是血。

很淡的、像生了锈的铁一样的血味，混着羊膻和枯草的涩。

他第一个跨进去，脚下的虚空瞬间变成了冻土——硬，硌脚，踩上去像踩在骨头上。

天是灰白的，地是灰白的。

风从北边来，不是吹，是砸。

每一阵风都像一记闷拳，砸在脸上，砸在胸口，砸在骨缝里。

远处的湖面结了冰，冰面上蹲着几只瘦骨嶙峋的羊，毛色灰黄，像一团团被遗弃的旧棉絮。

湖边有一块石头。

石头上坐着一个人。

他穿着汉朝的官服——不，不能叫官服了。

那是一堆青色的破布，挂在身上，被风撕成一条一条的，露出下面黝黑的、布满冻疮的皮肤。

他的头发全白了，披散着，像冬天的枯草。

他的脸上没有肉，只有一层皮绷在颧骨上，眼窝深陷，像两口干涸的井。

但他的腰是直的。

他的手里握着一根节杖。

竹子做的，已经变成了深褐色。

节杖顶端的旄头——那用牦牛尾装饰的信物——早就掉光了，只剩一根光秃秃的棍子。

但他握着它，握得指节发白，像是握着命。

钱彬站在风里，看着那个老人。

身后，众人陆续穿过光壁，没有人说话。

钱彬闭上眼睛的瞬间，苏武的执念空间把他拽进了一段记忆。

不是他选的，是这片冰原自己涌进来的。

那一年苏武四十岁，正当壮年。

他站在长安城外，身后是一百多个随从，面前是汉武帝刘彻。

皇帝亲手把节杖递到他手里，旄头上的牦牛尾是簇新的，红得像血。

苏武双手接过节杖，跪下去，额头触地：“臣必不辱命。”

他的副使张胜笑了，在中郎将常惠的肩膀上拍了一下：“回来请你喝酒！”常惠也笑，年轻的脸上全是意气风发。

一百多人的使团，驼队满载丝绸、茶叶、金银器，浩浩荡荡向北行。

苏武骑在马上，回头看了一眼长安的城门。

他以为这只是无数次出使中的一次。

去几个月，谈成了就回来。

他甚至让妻子别来送行——“很快的，开春就回。”

钱彬站在记忆的边上，看着那个骑在马上的苏武。

风华正茂，须发乌黑，节杖上的红旄像一面旗。

他想喊他——别去。

但他喊不出来。

这是已经发生的事。

画面一转。

使团到了匈奴，一切顺利。
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