白居易还坐在船头，手里不知道什么时候多了一碗茶，热气升起来，在淡蓝色的光里打着旋。

“它在说，那首诗，后来变成了‘离离原上草’。”

白居易喝了一口茶。

“‘离离’还是好。

但‘一茬茬’也好。

两个都好。

一个给读书人看，一个给老百姓听。

不冲突。”

画面又转了。

这一次不是长安，是江州。

浔阳江头。

白居易四十多岁，被贬到江州做司马。

他坐在江边的一块石头上，面前摊着一张纸，纸上写着《琵琶行》的第一句——“浔阳江头夜送客”。

他写完了，看了看，划掉了“夜送客”，改成“夜别客”。

又看了看，又划掉了。

“太雅了。”他自言自语。

他又写：“浔阳江头送客走。”写完，愣了片刻。

“太俗了。”他站起来，在江边走来走去。

走了一刻钟，坐下来，重新写——“浔阳江头夜送客，枫叶荻花秋瑟瑟。”他念了一遍，又念了一遍，然后哭了。

不是伤心，是找到了。

不远处，一艘船上传来琵琶声。

不是弹给他听的，是弹给自己听的。

曲调很旧，像是一个人在说很久以前的事。

白居易放下笔，站起来，朝那艘船走去。

他没有看到弹琵琶的人，但他听到了。

他站在那里，风吹着他的绿袍，吹了很久。

回来以后，他写完了《琵琶行》。

写到最后一句，他停了一下——“座中泣下谁最多？

江州司马青衫湿。”他把笔放下，看着那张纸，笑了。

“江州司马青衫湿。

我的青衫，确实湿了。”他伸手摸了摸自己的袖子，干的。

但他没有改。

他知道，读这首诗的人，会替他湿。

船上的白居易把茶碗放下，从怀里掏出一张纸。

纸很旧，边角卷起来了。

他把纸展开，上面只有一句话——“同是天涯沦落人，相逢何必曾相识。”

“我写这句话的时候，”他说，“不是我一个人说的。

是那个弹琵琶的女子说的。

她弹完，没有说话，但我听到了。

她用琵琶说了这句话。
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