赵明诚有一天忽然清醒了，握着她的手，说了一句话。

“清照，那些东西……丢了就丢了。

你活着就行。”

李清照的眼泪掉下来了。

“你也是。”

赵明诚没有回答。

他的眼睛闭上了。

手还握着。

赵明诚死了。

死在一个叫池阳的小地方，离家几千里。

李清照一个人，带着剩下的几箱子书稿，继续逃难。

金兵在追，她在跑。

跑了一年多，书稿丢了大半。

不是被抢的，是她扔的。

太重了，拿不动了。

她扔在路边，扔在河里，扔在别人家的屋檐下。

每一件都是她亲手整理、亲手抄写的。

每一件都像她的孩子。

但她扔了。

后来她一个人住在杭州。

不，不是一个人。

还有她的词。

她每天写，写到深夜。

写完了，看一遍，又看一遍。

然后烧了。

不是不好，是不想给人看。

钱彬站在杭州的院子里，看着那个坐在灯下写词的老人。

她的头发全白了，脸上有皱纹，但眼睛还是亮的。

桌上有酒，有牌，有纸笔。

她写了一首新词，念了一遍。

“寻寻觅觅，冷冷清清，凄凄惨惨戚戚。”

她停下来，看着那十四个字，看了很久。

然后端起酒杯，喝了一口。

酒是凉的，她的眉头皱了一下。

又喝了一口。

“好词。”她对自己说。

“好词要有好酒配。

酒不好，词也委屈了。”

她从抽屉里拿出一副牌，洗了洗，一个人打了起来。

牌落在桌上，发出清脆的声音。
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