打到一半，她停了一下，看着对面空荡荡的椅子。

“明诚，你输了。”她的声音很轻。

没有人在对面。

但她笑了。

小青从窗台上飞进来，落在牌桌上，歪着头看着那些牌。

李清照低头看着它。

“你也想打？”

小青叫了一声。

“你打不了。

你没有手。”

小青又叫了一声，用喙啄起一张牌，放在桌上。

李清照愣了一下，然后大笑起来。

笑得很响，笑到眼泪都出来了。

“好！

你替我打！”

她替小青洗了牌，一张一张翻出来。

小青啄一张，她翻一张。

翻到最后，她赢了。

“你手气比我好。”李清照看着小青，“你以后跟我住。

我教你打牌。”

小青叫了一声，很脆。

钱彬站在院子里，看着那个独居的老人。

天黑了，月亮升起来。

李清照坐在窗前，手里端着酒杯，面朝月亮。

“九万里风鹏正举。

风休住，蓬舟吹取三山去。”她念着自己的词，念完了，喝了一口酒。

月亮在她眼睛里，圆圆的，亮亮的。

“我这一辈子，写了多少首词？”

没有人回答。

“写了几百首。

传下来的只有几十首。

丢了的，比留下的多。

但丢了的，也是我写的。

我写了，就够了。”

小青飞到她肩上，蹲下来。

李清照侧头看着它。

“你翅膀上有四个墨点了。”

小青叫了一声。

“诸葛亮的苦，李商隐的涩，苏轼的好，还有我点的‘骨’。”她伸出手指，在小青的翅膀上轻轻点了一下。

“我再给你点一个。”
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