金华，北郭，兰若寺。

赵真真站在寺门口，看着那块歪歪斜斜的匾。

匾上的字已经看不清了，被风吹日晒，只剩几道木纹。

门开着，里面黑黢黢的，像一张嘴。

风从庙里吹出来，凉的，硬的，带着一股说不清的味道。

不是臭，是腥。

血的腥。

她站在门口，铜钱在口袋里发烫，不是温的，是烫的。

她没有进去，她在等人。

寺里走出来一个人。

不是鬼，是人。

很高，很瘦，穿着一件破旧的道袍，头发乱糟糟的，像鸟窝。

背后背着一个剑匣，剑匣很大，几乎和他一样高。

他的脸很黑，不是晒的黑，是风吹的黑。

眼睛很亮，像两颗星星。

他看了赵真真一眼，又看了燕七一眼，又看了商三官一眼，又看了李煜、钱彬、田七郎、沈巍一眼。

他的目光从每个人脸上扫过，很快，很轻，像刀锋划过水面。

然后，他的目光停在了燕七背后的剑匣上。

“你也是用剑的？”他问。

声音很粗，像石头滚过地面。

“嗯。”燕七点头，“第七代。”

燕赤霞沉默了一下。

他走过来，手指轻轻拂过燕七剑匣上的符文。

那些符文在他触碰的瞬间亮了起来，银白色的光芒和燕赤霞手中的剑产生了共鸣。

“剑匣传了七代，还没丢？”燕赤霞问，嘴角似乎动了一下。

“没丢。”燕七把剑匣卸下来，放在地上，“第一代传下来的规矩，人在剑在。”

燕赤霞低头看着那个剑匣，看了很久。

剑匣上的符文在月光下明灭不定，像在呼吸。

他的眼神变了，不是初见时的锐利，而是某种很深很沉的东西——像是透过这个剑匣，看到了很久以前的自己。

“你叫什么？”他问，声音比之前轻了很多。

“燕七。”

“燕七……”燕赤霞念了一遍，点了点头，“第七代，叫燕七，好记。”

他转身往寺里走，走了几步，停下来，没有回头。

“剑匣里的剑，饿了三百年的，不只是我这一把。”

燕七站在原地，看着燕赤霞的背影，沉默了很久。

“他是你什么人？”李煜小声问。

“祖先。”燕七的声音很轻，“第一代。”

“那他怎么还活着？”

燕七没有回答。

他低下头，看着自己的剑匣。
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