他站起来，走出大殿。

他的腿是软的，但他走着。

他走进雾里。

雾很浓，看不到他去了哪里。

但赵真真知道，他去了该去的地方。

宋焘站在大殿里，看着城隍消失的地方，看了很久。

他的手里还攥着那支笔，笔杆是凉的，但他的手指是热的。

他攥着它，像攥着自己的命。

“谢谢你。”他转过身，看着赵真真。

“不用谢。”赵真真说，“是你自己告赢的。”

“我知道。”宋焘笑了。

那笑容很淡，但很真。

“我告了三百六十五年，打了三百六十五板子。

腿断了，腰断了，手断了。

我赢了。”

他把笔举起来，对着光看。

笔杆是竹子的，很旧，边缘磨得发亮。

笔头是狼毫的，已经秃了，但还能看到墨渍。

他看了很久。

然后他把笔递给赵真真。

“给你。

我的笔。

我的文章。

我的字。

我的命。

给你。

你替我告。

告到天下没有冤枉。”

赵真真接过笔。

笔很轻，但握在手心里，沉甸甸的。

笔杆是凉的，但贴着她掌心的时候，慢慢变热了。

像一个人的心跳。

“你不自己告了？”

“不告了。

赢了。

够了。”宋焘转过身，走出大殿。

他的腿断了，腰断了，手断了。

但他走着。

他的背是直的。

他走出城隍庙，走进雾里。
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