那个婴儿形状的东西还在，灰白色，像一团面。

我盯着它看了半天，它忽然睁开了眼。

一双眼睛，黑亮亮的，看着我，咧嘴笑了。

我醒过来的时候躺在医院里，我妈说我昏迷了三天，高烧不退，嘴里一直念着“铜钱铜钱”。

我摸了摸胸口，红绳还在，铜钱也还在，十二枚。

可绳子上多了一个结。

四十九个变成了五十个。

出院后我回了趟老家，去看了奶奶的坟。

坟头上压着一块红布，不知道谁放的。

我掀开一看，底下压着张纸条，上面歪歪扭扭写着几个字：

“债清了，孩子也走了。

谢谢你。”

没有署名，可我知道是谁。

我摸了摸胸口的铜钱，十二枚沉甸甸的，贴着肉，凉凉的，但不冰了。

后来我媳妇生孩子，我全程陪着。

进产房前我把铜钱系在她手腕上，她笑我迷信，我说：“别摘，这是奶奶传的规矩。”

孩子生下来顺顺利利，哭声响亮。

我媳妇说我当时脸色惨白，比她还像产妇。

我没告诉她，我看见产房角落里站着个女人，白衣服，怀里抱着个东西。

她冲我点了点头，然后就散了。

那之后铜钱就暖了，一直暖到现在。

我有时候摸着它，会想起奶奶，想起那个雪夜，想起她弯腰捡铜钱的样子。

她捡了一辈子，最后那枚还是让她孙子给捡着了。

这账，算是平了。

可我知道，铜钱还在，绳还在，下一个人要接的，未必是接生这档子事。

奶奶当年传给我的是铜钱，可铜钱里面裹着的东西，比铜钱重得多。

那东西叫规矩。

老辈子传下来的规矩，什么人该帮，什么人不该帮，什么账该还，什么债不能欠。

铜钱是死的，规矩是活的。

我儿子满月那天，我把铜钱从他手腕上摘下来，他哭得撕心裂肺。

我抱着他哄，嘴里念叨着：“不哭不哭，等你长大了，爸告诉你这铜钱怎么来的。”

他抽抽搭搭地停了哭，睁着大眼睛看我。

我低头一看，他手腕上，不知什么时候多了一道红印子。

细细的，像一根红绳。

我笑了，眼泪却掉下来了。
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