腊月廿九，夜。

临安城落下了一年中最厚的一场雪。

雪花从戌时开始降落，起初是细碎的，像盐粒洒在青瓦上。

到了亥时，雪片变得更大更密，铺天盖地地落下来，将宫墙的轮廓一层一层地覆盖住，像是有人正在用一块持续展开的白色布帛缓慢地包裹整座城池。

宫道上的积雪在不到半个时辰内就没过了靴底，脚步声踩上去时发出沉闷的、被压实的声响，不再有鞋底与石板之间的清晰碰撞。

寝殿内的炭火烧得比平时更旺，但那股暖意似乎已经无法穿透那层正在增厚的寂静。

慕容薇跪在榻边，手里攥着那条已经换过很多次的湿帕子，帕面已经被她的指温捂得微热了。

她的目光落在皇帝脸上，那张脸在烛火的映照下呈现出一种均匀的灰白色，颧骨上那层常年不退的潮红已经彻底退去了。

只剩下一层薄薄的、近乎透明的皮肤覆盖在骨头的轮廓之上。

皇帝的呼吸已经变得极其微弱，间隔越来越长，像一根正在被缓慢抽离的线，每一次回缩都比上一次更短。

他的手指搁在被沿外面，指节微微蜷曲着，像是正在握住某个已经不在手边的东西。

慕容薇伸手将那根手指轻轻拢住，她的掌心贴着他的指背，能感觉到那层皮肤下残余的体温正在一点一点地流失。

像水从倾斜的容器边缘缓慢滴落，每一次都带走一小部分，直到容器变得彻底空旷。

她不知道自己在那一刻是否还在呼吸。

她只是跪在那里，握着他的手指，像是在替某件即将结束的事情作最后的见证。

他没有任何回应。

他的目光落在床顶的帐幔上，像是在看一个他已经看了很多年的方向。

那个方向在最后的时刻变得比任何时候都更清晰、更稳定，像一条已经走到底的路，终于不再需要借助光线来辨认它的走向。

他的手指在她掌心中微微动了一下，像一片被风吹动的旧纸页。

然后那根手指彻底松弛下来，不再有任何动作。

他闭上了眼睛，呼吸在最后一次呼出之后，没有再续上。

慕容薇握着那根手指，感觉自己像是正站在一条路的尽头，看着最后一盏灯被风吹熄。

片刻之后，殿门外传来内侍压抑的通报声，声音不高，但在雪夜中异常清晰：

“陛下驾崩了。”

慕容薇没有松手。

她的手指依然握着那只已经不再有体温的手，像是正在用触觉确认一件正在被时间抽走的东西是否还存在。

直到一只手从她身后伸过来，轻轻搭在她肩上。

她抬起头，看到老嬷嬷正低头看着她，眼神里有一种她已经不需要再继续跪在那里的示意。

她松开了手，慢慢站起身，膝盖已经麻得没有知觉，踉跄了一下，被嬷嬷扶住。

她跟着嬷嬷走出寝殿时，廊道两侧已经跪满了人。

内侍、宫女、太医，层层叠叠地伏在雪地上，没有人抬头，没有人说话。

雪花落在他们的肩头和帽檐上，像一层正在均匀覆盖所有事物的白纱。

她穿过那些低垂的头顶和匍匐的脊背时，手里攥着一件东西——

一枚温热的、边缘已经被握得光滑的玉佩。

那是皇帝在最后时刻塞进她掌心的，那枚玉佩通体温润，质地极好，像是被人贴身佩戴了许多年。

他的手指在她掌心按了一下，将玉佩推进她的掌中，像是完成了一件他等了很久才终于能够做的事。

她不知道那是什么，但她没有松开它，一直攥在手里，从寝殿穿过廊道，走过积雪的宫道。

像是攥着一段还没有被解读的旧信，等待着某个恰当的时刻被打开。

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消息传到宫外时，文武百官已在勤政殿外列班等候。
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